A bras le coeur

Le matin, déjeuner, grignoter. La pluie grise et rose, irisée, frisotte dans les flaques, et l’herbe détrempée qui fait floc sous les pieds.

Et puis un brin de vent, arrachant quelques feuilles, taches blondes orangées tombées sur les carreaux délavés.

Le ciel mauve à l’horizon. Un de ces violets profonds dont seuls les crépuscules orageux savent se parer, quand les rayons du soir n’en paraissent que plus intenses.

Et puis toi.

Toi qui sais m'enluminer en jouant sur ta guitare des notes qui n'existent pas, quand tu étends ton bras de nuit, ton bras de mer, les étoiles qui se décousent comme des boutons de vermeil tombent sur mes draps et mes yeux avec des picotements de sable…

Toi, dont la main peut attraper sur la dernière étagère du salon la boîte à bonheur en fer-blanc que ma grand mère avait cachée pendant la guerre, c'est tout un doux parfum d'antan que tu libères de tes doigts et qui s'échappe dans un frisson.

Toi qui peux m'ouvrir tes bras comme de solides branches où se blottissent les années comme de grands oiseaux sauvages, je pars de ton épaule nue avec mon petit sac à dos, de velours vert comme tes yeux, traversant les forêts salées les déserts d'or et les taïgas, les îles aux volcans enfiévrés, je m'en vais de ce pas jusqu'à tes mains qui me font entrevoir le ciel.

Toi dont les bras aiment ma peau...Toi mon vagabond. Si tu savais comme je me fiche que tu n'aies pas le bras long...Quand le jour nous fait un pont d’or comme si le soleil se frayait une allée de roi parmi les nuages.