Petits fils d'or invisibles

Même seule, sous le ciel constellé,

 d'Altaïr à Vega, 

humant l'air doux de ce beau soir 

où l'été vient avant l'été

tu sais qu'ils sont là. 

Ils palpitent au fond de toi depuis leur arrivée,

eux qui ont tout chamboulé

vêtus de langes blancs et de fraîche innocence

C'était hier.

Il suffit de fermer les yeux, et tu les vois. 

Tu suis le moindre de leurs pas 

depuis le tout premier, balbutiant, émouvant, fragile...sur les carreaux du souvenir. 

Tu sais tout ce qu'ils font, où ils sont, même loin, 

et même en silence, 

leurs âmes te murmurent

Doucement. Cela ne s'arrête jamais.

Parce qu'ils sont à jamais un morceau de toi. 

Un morceau de choix, un morceau de roi. 

Et tu devins reine.

Tu es ce qu'ils ont fait de toi. Tu es une mère. 

A tout moment

Des fils d'or sortent de tes bras, s'envolent dans la rosée, 

Crèvent les nuages amers

passent au-dessus des étangs, 

des fleuves, des forêts blanches

des routes, des ponts suspendus

Ils te relient solidement à ces êtres devenus grands

Dont tu gardes pourtant sous les doigts 

le soyeux de la peau d'opale

Et cette odeur de nuque tendre, de lait, de miel,

de nuits trop courtes et de longs bonheurs en coton

Oh ferme les yeux encore, et vois

Dans la nacelle, en balancelle

Telles de vivantes hirondelles

Malgré leurs barbes et leurs chagrins

leurs jupes et leurs rires étouffés

leurs joies d'adultes en cascatelle

comme les gosses qu'ils étaient

Ces petits fils d'or sont puissants.

Ils te relient malgré le vent

Malgré les griffures du temps

A ceux qui restent 

Infiniment

Infiniment

Infiniment

tes enfants.

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A ma prunelle qui va devenir maman, 

pour mon plus grand bonheur.

J'ai roulé

Dans le giron tranquille de ma cage 

de farfadet

J'ai roulé sur les derniers airs de 

Benjamin Biolay

La tête encore étourdie 

Des derniers cris, 

des belles joies explosives

de mes étoiles en apprentissage. 

Elles ont bercé ma vie cette semaine.

Dans leur douceur angevine et leurs regards d'eau claire.

J'ai roulé, j'ai roulé,

Repensant au bonheur comme à cette chose fragile et tendre

Qui va se nicher dans les endroits les plus discrets

Les plus secrets

Les moins attendus

Au fond d'un ciel d'octobre en feu

Une miette sur un pull de laine

Au bord d'une Loire en miroir

Dans la chaleur des bras aimants

 De ceux qu'on appelle ses proches, 

Même quand ils sont loin.

Glissant sur les toboggans de l'enfance 

Tellement là, en moi

Petite fille qui se balance

 abasourdie 

par le bruit 

nauséabond 

du monde

J'ai roulé doucement, sans à-coup et sans hargne,

Laissant filer les pressés, les agités, les mécontents

L'aiguille du compteur sur celui de mon coeur

Apprendre, apprendre,

toujours porter un regard neuf, écarquillé sur l'extraordinaire

en écoutant aussi la voix d'Etienne Klein,

Parler de la magie des nombres 

des arcs-en-ciel de chiffres devant mes yeux

D'un certain Alexandre Grothendiek

Sa théorie des motifs, sa vie en dents de scie, 

son destin ébahi

D'une certaine Ada Lovelace, une femme au cerveau puissant.

Un plus un égale mille

Mille façons d'aimer

Un plus un égale nous.

Dans le giron paisible de ma solitude choisie

J'ai roulé vers toi, mon amour,

J'ai pris mes jantes à mon cou

J'ai couru à toutes roues

Retrouver ma vie, le jardin, ses dentelles d'automne, son air transparent.

Les rhus étincelaient rouge sang 

dans le chemin, 

En bas.

Et le feu crépitait, jaune soleil.

L'âme en éveil, l'esprit troublé, le coeur tremblant, le corps en fièvre

J'ai roulé comme un galet

en pente 

vers 

Une mer vert émeraude

Equanime et mouvante 

à la fois

Cette mer, ces flots, c'est la vie.

La vie toujours là, impérieuse, magnifique,

 malgré les trombes et les gros temps.

Malgré ce fichu temps qui coule en nous

Qui nous tape en sarabande 

comme sur des tambours du 

Bronx. 

Et laisse, parfois, 

sur nos peaux 

des bleus qui s'étalent.

J'aurais pu...

 

J'aurais pu vous conter le ciel bleu sur la Seine

Velum à la Sisley tendu sur l'horizon

Un de ces bleus nimbé de nuages légers

Mêlant les touches de cobalt et de lin blanc

Les gigantesques grues déchirant Notre-Dame

De leurs longs bras d'acier écarlate et safran.

J'aurais pu raconter l'odeur des croissants frais

La fumée du café, l'air froid de la Cité

Et les reflets changeants des quais

Et nos sourires

J'aurais pu aussi bien écrire le velours

Des fauteuils, du rideau rouge de la Gaité

Et les lèvres carmin de la belle Carmen

Ses jambes comme des compas donnant au monde

Son équilibre, et la musique de Bizet.

J'aurais pu dire aussi mes émerveillements

Dans ce musée qui fut une ancienne gare

Ses horloges géantes, 

Ses corridors feutrés recelant des merveilles

Mon coeur battant devant Van Gogh, devant Gauguin.

J'aurais pu vous décrire le coutumier bazar

De la Place du Tertre au coeur du Sacré-Coeur

Les attrape-touristes et les attrape-coeur

Et l'ombre et la lumière de la Butte éternelle

Et tant de souvenirs enfuis

J'aurais pu vous parler de cette Coulée Verte

Comme un trait de nature au milieu du béton

Les premiers amandiers en fleurs

Et les mollets fourbus d'arpenter le bitume

De Vincennes à Wagram et d'Anvers à Raspail

J'aurais pu tracer l'épopée

De l'immense vaisseau tout de verre et d'acier

dressant ses voiles majestueuses

Au jardin d'acclimatation

Et qui m'a laissée bouche bée

J'aurais pu simplement vous raconter Paris

Celui d'Heure-Bleue, celui du Goût, 

Notre rencontre, et le café, et les gâteaux

Le parfum âcre et doux des bistrots parisiens

Le trottoir de nos amitiés

J'aurais pu, mais je n'en ferai rien, quoi qu'on dise

J'ai tout gardé sous mes paupières

comme des éclats de diamant

Le goût de tes baisers comme une Bastille à la menthe

Et ce je-ne-sais-quoi qui flotte et qui nous dit

Revenez-y ! Revenez-y !

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Armand et Zoé

 

Zoé lit et Armand pêche

En ce doux et frais matin

Chacun trouve son chemin

Et donne un sens à sa vie

Lui se tient droit comme un i

Elle, tassée par ce qu'elle lit

Lui dans l'eau du ruisseau, elle

dans l'eau trouble des nouvelles

Armand pêche et Zoé lit

Armand pêche et Zoé lit

Armand suit des yeux sa ligne

Guette le menu fretin

Jolies truites et beaux goujons

Zoé lit entre les lignes

Magouilles de malandrins

Et forfaits de gros poissons

Armand pêche et Zoé lit

Zoé lit et Armand pêche

Armand choisit la nature

S'enivre de chlorophylle

Zoé préfère la culture

Se déclare cinéphile

Elle connaît Cannes par coeur

Elle condamne les pulsions

d'un cinéaste pédophile

Lui chasse la drosophile

Qu'il accroche à l'âme soeur

Qu'il accroche à l' hameçon

Armand pêche et Zoé lit

L'un présent à la vraie vie

Goûtant la joie de l'instant

Soleil gonflé d'énergie

L'une sombrant dans le néant

De l'information frelatée

L'oeil lointain, les mains glacées

les doigts noircis d'encre et de sang

Ceux d'Armand sentent le brochet

l'herbe folle et les genêts

Zoé lit et Armand pêche

Qui a raison de A à Z ?

D'Armand ou Zoé, qui a tort ?

Zoé lit et Armand pêche

La vie de Zoé se dessèche

à trop lorgner ce canard

infesté de foutues nouvelles

La vie d'Armand est un trésor

L'avide Armand cultive l'art

de se moquer du tiers, du quart

Et aussi de la moitié

L'important est de pêcher

perche ablette saumon plie

parmi ajoncs et canards

Zoé lèche et Armand plie

Zoé lit trop goulument

Se délecte de la chienlit

où l'humanité s'enferre

Armand silencieusement

Fait la carpe au bord de l'eau

Pas barbon, plutôt barbeau

Peut-il la tirer de là

L'attirer au bord du lit

vif argent de la rivière ?

Armand pêche par modestie

Zoé lit par vanité

Qu'est-ce qui peut les rapprocher ?

L'amour, peut-être ? Qui sait ?

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Pour le 65° devoir de Lakévio du Goût.

Anne ma soeur Anne

Anne, ma chère Anne,

Tu sais, je pense souvent à toi, ces temps-ci. Toi qui as vécu un confinement absolu, durant deux ans, deux longues années claquemurée dans une cachette exiguë, sans confort, sans ordinateur, sans musique. Dans la promiscuité pas toujours facile de sept personnes... Confinée, non pour te protéger d’un microbe, mais de la haine et de la folie humaines…Avec la peur, la terreur quotidienne nouée à l’estomac.

Je pense à toi, qui n’a jamais perdu ta joie d’enfant, d'adolescente, trouvant dans chaque parcelle de vie un signe d'espoir, te confiant à ton journal comme pour y trouver la sécurité de bras aimants. Faisant des vœux pour que ton petit crayon à mine de plomb ne s’use pas trop vite…et tremblant à chaque bruit suspect. Pendant deux ans, et pour finir si tragiquement...

Je te dédie mon texte aujourd’hui.

Des bruissements d’insectes visitent les talus. A la fenêtre ouverte sur le monde, mes pensées respirent la lumière du petit matin, dont la poitrine bat plus fort. C’est la saison où les fleurs allument des poèmes dans chaque taillis. L’azur étend ses nuages blancs comme on étend du linge. Avec un parfum de frais, de neuf.

Les bourgeons, serrés dans leurs gangues vernies depuis l’automne, explosent à petit bruit.

La campagne est un jardin, un murmure d’eau, un immense nichoir empli de chants d’oiseaux. La vie ruisselle comme une averse de soleil. La vie répand son onde de créativité. Elle invente des cabanes, des huttes, des terriers, des nids douillets. Le coucou fait son kot dans celui des autres, rien ne change de l’immuable ligne naturelle qui célèbre l’éternel retour des saisons.

Et là, au milieu de ces mille verts, du tendre au soutenu, je respire fort. Au profond de l’air. Sans courir. Sans me presser. Juste en cueillant une brindille d’espoir dans cet instant magique.

Rien ne courbe le cou des arbres. Rien n’alourdit les pierres. Les chevaux brillent, protégés par leurs robes soyeuses. L’âme vraie discerne le bon grain, même quand le blé est en herbe. Elle n’a rien d’un métronome, d’un pâle sentiment, d’une pendule trop bien réglée. L’âme vraie accueille l’instant, et se débarrasse des miasmes factices, illusoires. Elle sait que le ruisseau est ourlé de patience originelle.

La carcasse d’un vieux prunier que l’on croyait mort resplendit d’une ultime et rayonnante floraison.

Les pigeons se cocoonent, se lovent,  dans leur danse de blanches parures.

Les cœurs menottés retrouveront-ils un jour cette sublime évidence d’un matin de mars sur la terre ? Verront-ils les diamants qui brillent dans chaque pierre du chemin ?

Entendront-ils, enfin...

***

Pour les Plumes d'Asphodèle chez Emilie.

Il fallait utiliser les mots suivants :

CRÉATIVITÉ – JARDIN – PROTÉGER – SÉCURITÉ – COURIR – PENSÉE – CLAQUEMURER – NICHOIR – COCOONER – CABANE – BRAS – BON – KOT (merci à Adrienne de m'avoir appris ce mot)–

Amour velours

Photo Pastelle

L'amour doux. Le vrai. Celui qui, plein de confiance, laisse le champ libre à l'oiseau. Celui qui n'enferme pas, qui éblouit par son innocence, comme s'il était inventé à l'instant, au carrefour de deux routes de soie vers l'éternité. 

L'amour qui prend soin, qui s'inquiète sans s'angoisser, sans déstabiliser, qui éclaircit, qui nettoie, qui comble. L'amour qui réchauffe quand on a le coeur de givre, et qui rafraîchit la peau brûlante.

L'amour qui transcende, qui sublime, qui respecte. L'amour tendresse. Rembourrage de satin contre les piquants de sel.
L'amour fort, évident. Qui grandit.

Celui qui arrive, irrésistible, après un long chemin mutuel.

Celui qui est là, tapi en nous, comme un écho dans la montagne qui trouve un écho en miroir.

Celui qui donne envie. Qui fait comprendre. Qui désire et qui apaise. Qui propose sans imposer.

Celui qui rime avec velours, avec humour, avec Cabourg...

Celui qui veut le bien de l'autre, parce que ce bien fait du bien.

L'amour qui n'est pas urticant, qui ne blesse ni en actes ni en paroles. L'amour lac. L'amour plage. L'amour prairie. L'amour foyer, sans chaînes ni sans cage.

L'amour doux. L'amour très doux.

***

Merci à vous tous pour vos mots de réconfort, d'amitié, d'amour sur mes derniers billets.
Merci à Pastelle dont j'admire tellement le talent, allez visiter son univers...
Pardon à Emilie d'avoir loupé les premières Plumes de l'année.




Merci à Olivia qui reprend, à ma grande joie, son atelier.

Avec les mots imposés : proposer – rembourrage – givre – Cabourg (facultatif vu qu’il s’agit d’un nom propre) – irrésistible – déstabiliser – foyer – tendresse – éternité

Lettre de Toscane

Je t'écris de Toscane. Tu n'imagines pas la douceur de ce lieu. Le ciel pleure une lumière liquide, transparente, laissant l'oeil voguer à l'infini, et les fontaines nous murmurent des secrets à l'oreille. Tout est beau. Tout chante, jusqu'à ce nom si plein du riche velours de l'histoire des hommes et des rois. Renaissance. Toscane.
Une succession de dociles collines, aux dos ronds tapissés de pins et d'oliviers. Une chapelle sur l'une d'elle, blottie contre son matelas de verdure, et semblant éternelle.
Les vignes épousant les courbes voluptueuses de la terre, comme une chevelure doucement peignée.
Et partout, ponctuant le temps de leurs exclamations silencieuses, ces flammes drues, ces pinceaux aigus, ces arbres fins comme des doigts tendus vers le soleil : les cyprès. Les mythiques cyprès de Florence, seigneurs des lieux,  paissant tels des troupeaux sauvages dans leur milieu naturel. Alignés ou en arabesques aux abords des villas, ou encore esseulés dans leur splendeur tranquille au détour d'un muret de pierre.
La cloche tinte dans l'air semé d'aurore. Les maisons-tours de San Giminiano de dressent en sentinelles  comme pour veiller sur notre Dolce Vita. Tout est mieux que dans mes rêves. Tout me susurre de rester. Je n'aurais plus envie de partir, saisie par l'instant somptueux que je vis à chaque seconde. Tu avais raison, je suis en train de tomber amoureuse du plus bel endroit de la terre...

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Il faut savoir

Il faut parfois s'éloigner de l'arbre 
pour en voir la beauté immense
 Et sa ramure agitant au vent, 
ses bois, comme mains de géant. 
Il faut parfois plisser les yeux 
Pour mieux voir les gouttes de pluie
 Bourdonner sur le chaud velours 
Des prés bleus noyés de soleil

Il faut parfois savoir se taire 
pour mieux s'emplir et s'enivrer 
De la musique des saisons
Il faut parfois un peu attendre 
sur le bord poudreux du chemin
avant de reprendre la route 
qui déroulait son long brouillard 
pour égarer nos pas fourbus.

Quitter la rosée du matin
Pour mieux y revenir demain
Et puis laisser le creux du lit, vide de soi,
Encore chaud du corps de la veille
Pour retrouver les mains aimées 
et la suave brûlure du temps

Il me faut savoir te quitter 
Pour mieux te revenir ensuite
Dormir dans le lit du hasard
Quelques nuits volées à la lune
Avant de retrouver tes bras, 
Avec au coeur l'intacte joie
D'un premier tour de carousel. 

❤️