Une lettre dans la nuit

 J'ai trouvé ta lettre, petite Cécilia, en allant relever le courrier de l'école. Un coup de poignard ne m'aurait pas fait plus mal, sous l'implacable soleil de l'été, ce soleil insouciant des drames qui se trament dans son dos...Un soleil qui est devenu noir subitement.

 J'aurais aimé te serrer dans mes bras et te dire que j'ai reçu tes mots de petite fille en plein coeur. Et que ta maman va guérir, que tu reverras Charlotte, et que la vie est belle. 

Mais je n'ai su que laisser ma gorge se serrer et mes yeux me piquer, dans cette rue déserte, devant mon école solitaire  livrée aux fientes des oiseaux et me dire que la vie, c'est parfois bien dégueulasse pour les petites filles de sept ans.

Double jeu

Je continue ma petite série de l'été d'Asphodèle, j'ai la faiblesse de croire que vous aimez...Allez, à la carte, aujourd'hui, deux formules!

Les badins,  les primesautiers, les enjoués, les espiègles, les guillerets, les joviaux, les légers, bref ceux qui aiment quand je les fais rire, choisissez le premier texte.

Les poètes, les rêveurs, les penseurs, les sereins contemplatifs, les ténébreux bucoliques, les méditatifs, les sages, les profonds, bref ceux qui aiment quand je les émeus (sans faire l'autruche), choisissez le second texte.

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Actualité...

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Sur le trajet de retour de mon voyage à Paris, ma valise et mon coeur encore pleins de l'euphorie des derniers jours,  je fixe un point vague sur l'horizon orageux. Le chant ronronnant du Tégévé me berce.  Mais soudain mon regard est attiré par  le journal que mon voisin, sans doute habitué à la solitude d'une île  déserte, m'étale d'un geste impétueux sous le nez. 

Oh!!! mais que lis-je? Il paraît que les Grands Bretons en liesse acclament le "Royal Baby". (Je ne savais même pas qu'il était arrivé à destination! C'est vous dire si les soubresauts de la famille royale me passionnent!) 

Les Rosbifs ont la larme à l’œil comme si on avait assisté à la naissance d'un extra-terrestre, ou du premier être humain immortel... Bref, comme si ce n'était pas un mioche comme les autres! 

Mais, ils se fourrent le doigt dans l'omoplate jusqu'à l’œil! Qu'est-ce qu'ils croient? Qu'il ne va pas les salir, ses pampers en soie brodée, et avec du vrai caca de bébé, bien jaune et bien mou, et parfois même acide à rendre ses petites fesses incandescentes comme des lumignons? Qu'il ne va pas baver de grands fils de salive gluante en faisant ses dents sur l'hermine de papa ou le twin-set en Rhovyl de maman? 

Mais bien sûr qu' il ne va pas les rater, ses petits rots bien sonores sur le costume Prince de Galles de grand-père, (oh my God!) qui essuiera, avec un haut-le-coeur, de la pointe de son mouchoir en satin aux armes de Buckingham, le lait caillé, et cela aura la même odeur aigre que celui du morveux de Newham ou Harlesden...

Et il va pousser des vagissements perçants comme les autres quand il aura la dalle, ce trésor, sonorisant la nursery royale de ses cris de "little pig man" dont les nourrissons ont le secret, surtout la nuit, surtout si le biberon est  en retard d'une minute...peut-être même qu'il va tellement casser les oreilles de sa majesté archi-great-mummy Elisabeth en lui titillant les trompes d'Eustache jusqu'à la rupture, que, hé, imaginez!  cela la déciderait à prendre enfin sa retraite, comme Cousin Albert... Qui peut se targuer d'avoir  inversé le cours de l'histoire de la perfide Albion tout en ne pesant que sept livres? ...ce serait très fort, non? 

Moi, il me plaît bien, ce British Moutard. Il ira loin.

Oeuvre de ma copine Epistyle qui fait des choses magnifiques tout le temps rien qu'avec ses dix doigts...

...Ou dualité. 

Souvent ma vie est une liesse, où le vent des hauteurs m'emporte dans son euphorie. Ces jours-là, le chant de mes artères fait dans mes veines un bruit de grelot. Je deviens ce torrent incandescent et sauvage dont le trajet serpente sur des plaines ineffables et sucrées. Je me sens grande et immortelle, et mon horizon infini semble s'étirer devant moi avec volupté. J'ai le temps dans mes mains. Je boufferais le monde. J'aime. Je vibre. Je vis.

Puis parfois tout s'inverse, c'est la rupture des digues, ce sont soudain des litres de larmes et des valises de mouchoirs trempés de sel. Ces jours de solitude où je pense que j'ai tout raté, oui, tout raté de ce voyage à la destination fatale et irréversible. Ces jours-là tout est en retard, rien ne va, rien ne vient.  Je me terre dans ma retraite au fond du sombre bois de mes illusions perdues. Je me trouve pitoyable, et petite, et sans joie. Mon horizon se bouche en lourds nuages gris. Le temps me glisse des mains. Le monde me bouffe. Je soupire. Je pleure. Je meurs. 

Et puis c'est le retour du bonheur à nouveau. Comme un cycle d'horloge. Et il sonne en mon cœur, fidèle à son trajet céleste, comme l'aiguille sur le douze.

Je suis une passante, impétueuse et solaire. Je ne sais rien. A part le goût de miel que la vie donne à mon cœur et mon âme. Et ces moments maudits de déréliction où je le cherche en vain sur ma langue amnésique.

Transgression

Cette semaine, chez Asphodèle, le thème est l'interdit. Tout un programme!

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Liberté, sens, découverte, régime, déraison, pantois, hasardeux, obligation, privé, barrière, demeurer, tabou, aventure, rouge, inceste (facultatif), honte, hallucinant, hangar.

Avez-vous compté le nombre de choses que l'on s'interdit dans une journée, et sur combien de barrières totalement arbitraires on se casse le nez? 
Remarquez, ce n'est pas d'hier!
On se pointe au monde, un hasardeux matin, petite chose braillarde et rouge, devant quoi tout le monde est en admiration. Et puis, dès que l'on commence à mettre un pied devant l'autre, on ne cesse de nous marteler, de nous pilonner la célèbre rengaine "Fais pas ci, fais pas ça".  Partir à la découverte du monde, à dix mois, se résume à aller rencontrer une hallucinante suite d'interdits. Avec à la clef, la terrible sentence:" Privé de dessert!" que d'ailleurs certains adultes perpétuent en se mettant au régime sec.
Certes, je ne vais pas vous parler des tabous moraux, véritables lignes à haute tension, que sont l'inceste, le cannibalisme et autres joyeusetés de la nature. 
Certes, il faut une morale, sinon ce serait la jungle (comme disait ma grand-mère) quoique...l'on assiste constamment à de petits arrangements avec le Décalogue. Moïse et son fan-club en demeureraient pantois: " Eh, dis donc, les gars! Vous savez, nos vieilles tables de la loi...oh! punaise, il n'en reste plus grand chose! Ça tue, ça vole, ça fait des faux témoignages tous azimuts, et ce jusqu'au sommet de l'Etat! ça part dans tous les sens cette affaire!
-Tu l'as dit, Momo, quelle déraison! Et ils travaillent même le dimanche, cloîtrés  dans des hangars appelés "grandes surfaces"...
-Ouep! la gêne éthique n'est plus de rigueur, on dirait!
-Je me demande si elle l'a été un jour..."

Bon. Tout ça, c'est bien beau. Mais moi j'ai envie de parler du goût délicieux de l'interdit... Du bonheur de faire péter une obligation sinistrement ennuyeuse et de rester tranquillement chez soi à manger des pizzas...
Mmmm! le fruit défendu, quelle saveur il donne à la liberté! L'ivresse des sentiers non battus...jouer à la marelle, voler des cerises, dire des gros mots,  manger un paquet entier de fraises tagada, marcher dans le jardin toute nue sous la lune, bref, faire un truc par jour qui "ne se fait pas", même que "personne ne sait pourquoi"...
-Tu n'as pas honte? Zazie, sors de ce corps tout de suite!
-Je sors si j'veux! Interdit, mon cul!

Apparition

  Asphodèle  remet ça pour mon plus grand bonheur scriptural! Les fameuses plumes, que j'ai failli louper, tant mon acuité "bloguesque" m'a fait défaut ces temps-ci...
De la fantaisie, le thème de l'eau, et le plaisir de danser sur les mots. Et quels mots! Rien que du premier choix...

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A l'aube, terrasse du café de la Fontaine, à Carqueiranne.  

Un débit de boissons banal, mais grand théâtre de la comédie humaine que moi, Auguste Bataille, écrivain en mal de renommée, je me plais chaque jour à observer. Les tilleuls, bonhommes, offrent leur fraîcheur odorante à la placette. (Ciel, je n'écris vraiment que du brouet!) 

Mais qui est donc cette fille en robe rouge qui pleure en silence? Bon dieu, pourquoi semble-t-elle à la dérive, comme une suicidée au bord de la noyade? Sur son visage brouillé, des gouttes de pluie salée glissent en cascade de ses yeux pers, et collent par paquets ses cheveux fins et doux. Elle est sublime. Je cache mal mon trouble derrière mon journal du matin. Mon flux sanguin s'accélère et boursoufle mes extrémités...

Quelle gorge affolante! quel grain de peau! Quelle chute de reins! Je l'imagine nue sortant de la baignade, et moi lui offrant, conquérant, de la consoler du rustre qui l'a fait pleurer...

Mais soudain, me dégrisant, déboule entre ses jambes un affreux roquet noir et blanc, et voilà la belle qui s'écrie dans un sanglot mû en éclat de joie: "Trésor! Mais où étais-tu, vilain chien!" Et je les vois tous les trois, elle, son clébard et sa croupe moulée dans le nylon rouge, s'éloigner vers mon oubli.

Je me sens retomber comme un soufflé.

Splendide Hasard

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Voici venu le temps où je me sens revivre. 
Mon corps se met soudain à l'unisson du temps.
 Aux brassées de chaleur succèdent tout à trac
De grands orages électriques et sauvages.
 On s'alanguit, comme en un mol après-midi, 
Les fruits ronds et sucrés sont remplis de soleil. 
Et les matins laiteux s'enchantent dans la brume 
 Légère qui précède un nouveau jour joyeux.
En un mot comme en mille, enfin j'aime l'été. 
Quand peut-on mieux aimer, admirer, contempler
le ballet sidérant de ses chères étoiles? 
Et quand mieux déguster, le torse frissonnant 
d'un vent délicieux et  tiède et insistant, 
le phare étincelant de la ville,éphémère,
 vibrant sous la clarté des astres éternels?
Quand peut-on mieux sentir dévaler dans sa bouche
et sa gorge les frais breuvages estivaux, 
 Le flot d'un blond champagne ou d'un vin italien?

Tout est plus fort, l'été.
Les parfums, les couleurs, la musique.
Et l'amour.
Et la vie.
Et la mort.

L'été, tout est plus fort.







Splendide hasard,
Splendide nuit,
Y a des regards
Qui donnent la vie.
Splendide amour,
Passions déchues,
Doit-on mourir
D'avoir vécu ?
Les souvenirs volent
Comme des nuages
Et s'évaporent
Les paysages,
J'appelle la vie
Un splendide hasard.

Splendide hasard,
Splendide étoile,
Eveillez la passion en moi,
Splendide amour,
Vertiges bizarrres,
Envoyez mon coeur au combat.
Et toutes les flammes de mon corps,
Voudraient brûler bien plus fort,
J'appelle la vie
Un splendide hasard

Michel Berger

Hors temps

Ah, oui...euh...Bonjour les amis! Je me présente: Cookie, chat de Célestine à plein temps. Ce n'est pas une sinécure tous les jours, mais bref...passons!

Plaît-il? Vous la cherchez? Ah, pas de chance, elle n'est point céans. (Veuillez excuser mon langage chat-ié, mais je suis un chat du monde, vous comprenez, et mes allures de gouttière ne sont que la regrettable preuve d'une frasque d'un lointain ancêtre...) Comment ça, je prends un ton guindé? 

...

Ma maîtresse est partie se ressourcer, m'a-t-elle dit... dans le "hors-temps", à ce qui paraît...Je n'ai pas très bien saisi où se trouvait cet endroit, ce doit être un truc de fée, je suppose. En tous cas , elle a laissé son cartable, et moi, suis-je drôle! je m'esbaudis moi-même... je m'en suis fait un petit nid douillet. C'est follement amusant!

...

Aux dernières nouvelles, elle "lave son âme à grande eau claire"...Vous savez, elle est terriblement bizarre, n'est-ce pas, avec ses expressions alambiquées. Laver son âme, je vous demande un peu...pff! Pourquoi pas rincer ses neurones, ou essorer son esprit? 

Ah aussi? Ah bon, c'est la grande lessive, alors, si je comprends bien...Enfin, pour ce que je peux saisir de tout ce méli-mélo... Elle m'a dit que vous comprendriez...et qu'elle n'oublierait personne en rentrant...Moi, je ne fais que transmettre, hein! Juste pour qu'elle n'oublie pas de me donner des croquettes avant de partir.C'est quand même le plus important, au regard de ces coquecigrues...

Mais tout cela est d'un épuisant...Brisons là, je retourne à ma sieste.

Force vitale

C'est toujours à un moment inattendu et fugace que la force vitale choisit de m' entrer dans la peau. Comme une évidence.

Comme le murmure de l'eau dans les gouttières au coeur d'une nuit d'averse. Comme les piaillements aigus des mouettes au bout de la grève blonde.

Je marche un soir de juillet, sur une vaste place rose,  le vent agitant son ombrelle de feuillages au froissement de papier dans le sombre soleil crépusculaire.

Et soudain, c'est difficile à expliquer, avez-vous déjà ressenti cela? il semble que la Vie entre en moi, qu'une vague orgasmique me soulève, m'attise, m'enveloppe, me vibrionne, me fibrille, me tachycarde. Cela part du fond de mon ventre, remonte le long de mes vertèbres, plonge dans mon estomac, agite le duvet sur mes bras et mes jambes d'une houle tiède, d'une sorte de souffle silencieux qui pénètre mes poumons. Un air frais de menthe bleue. Un soupir, comme un muet sanglot, se bloque dans ma gorge, et je sens soudain la Vie véritablement parcourir mes atomes. Et une gratitude éperdue qui m'inonde, je ne sais trop envers qui au juste...

Plus rien d'autre n'est important, et tout s'oublie, des derniers jours, de ce qui n'était pas animé par cette  déferlante joie. 

 Et si je ne me trouvais pas là, au cœur de la ville haute, parmi les passants du soir courant après leurs songes, je pousserais le cri primal. Je libérerais cette formidable énergie mystérieuse qui m'envahit, et qui semble venir des confins des étoiles.  Je crierais mon amour de la vie aux platanes et aux tournesols ébahis. 

Mais je ne suis pas seule, sur le pavé encore chaud de cette place à demi-vide, et le poids des conventions est une enclume trop lourde, à moins qu'elle ne me protège, peut-être,  des regards réprobateurs que l'on ne manque pas d'essuyer quand on sort des balises habituelles. 

Alors  je me contente d'accrocher à mes lèvres un sourire à la Vermeer. Un sourire introspectif de jeune fille à la perle. Que cache-t-elle, cette mignonne, derrière cet énigmatique et adorable plissement de sa bouche enfantine? 

Que sait-on des frémissements de sa perle,  des sentiers sinueux qu'elle trace de ses doigts sur sa peau, de l'écume à son front, de ses désirs cachés, de ses fièvres vitales? 

Que sait-on des fils tendus sur lesquels elle danse, badine et court-vêtue, au-dessus du lac de ses rêves? Que sait-on de ses éblouissements électriques?

Elle regarde le monde, désinvolte et naïve, tout comme moi. Sage et lisse en apparence. Strombolienne en profondeur.

Elle sent la vie battre dans ses poignets et couler dans son corps, et la force invisible de la sève passer dans  son sang. Elle se sent sœur avec les arbres, avec la mer, avec le vent. Elle aime la Vie. Elle est la vie.

Et moi, quel bonheur! je suis juste comme elle. Vivante! 

Et tout le reste n'est que lie. Et ratures.

Peanuts, quoi.