Papillon

J'aurais aimé vous expliquer mon attrait pour les papillons. C'est à cause de leur vie extraordinairement morcelée en trois grandes phases : d'abord chenille rampante passant tout son temps à manger, grossir et muer, puis chrysalide momifiée et ourdissant sa sortie dans une obscure et humide immobilité, et puis enfin, dans un craquement de soie...le miracle de l'envol, comme une fleur munie d'ailes, la parade nuptiale, l'amour sur une feuille ou en plein vol, la ponte...
Et puis la mort. Et puis l'oeuf, la chenille...ronde folle.
Peut-être sont-ce ces métamorphoses qui me fascinent, ou ce cycle infini, accéléré, cette dérisoire vacuité d'existence qui n'a pour but que de prolonger l'espèce d'individu en individu.

Cette exultation finale après la nymphose, ce baroud d'honneur de l'être qui se donne en toute insouciance avant de mourir, ça a quelque chose de tragiquement beau. 
Peut-être est-ce cette similitude parfaite, cette métaphore de notre vie de pauvres humains battant des ailes et nous prenant un instant pour le ventre du monde, alors qu'un coup de vent nous met à terre comme des fétus.
Une vie entière à aimer, à construire, à rêver et en un instant tout peut s'écrouler. Toujours. A chaque instant.
Et ce soir, plus que jamais, je me sens papillon. Un papillon qui aurait conscience que sa vie si précieuse ne tient qu'à une tige d'herbe jaune et tremblante. Et à un peu de poudre d'or sur ses ailes.

Musique : Chopin, Nocturne n° 9, opus 2