Rêverie

Depuis quelque temps, elle fantasme beaucoup sur un être dont elle ne sait rien, sinon qu'il écrit divinement bien. Elle est tellement accrochée aux mots, que ses mots à lui sont un philtre puissant qui l'ensorcelle de jour en jour. Elle aime l'imaginer, loin, dans ce jardin secret dont elle seule a la clé, et penser tellement fort à lui que la tête lui tourne.

Elle est comme ça. Elle a toujours été comme ça. Il lui faut l'ivresse, il lui faut le charme, la chamade et le souffle puissant du rêve éveillé. C'est ainsi qu'elle se sent vivante, charnelle et émerveillée devant les mystères de la vie. C'est ainsi qu'elle avance, en parsemant le chemin de pétales de fleurs.

Elle imagine ses mains, fortes et chaudes d'avoir tenu, d'avoir serré, d'avoir travaillé.

Ses doigts fins de pianiste, ses yeux étoilés de jubilation, sa chevelure qui luit dans la pénombre de sa chambre, parfum d'encaustique et l'eau de lavande. Elle le voit penché sur sa plume, cueillant au creux de ses mots les délicats soulignages des matins frais et bleus, quand les chats rentrent se coucher de leurs nuits d'aventures.

Elle imagine sa voix profonde et légèrement éraillée, une voix de roche tendre qui érafle  la pulpe du bout  des doigts de ses éclats de mica.

Elle imagine son grand corps plié en deux au dessus de sa table de travail, ankylosé par l'écriture, s'étirant de temps en temps en regardant par la fenêtre le jour poindre sur les collines, un sourire de Joconde accroché aux lèvres.

Cette image persistante l'emporte dans une rêverie douce et enveloppante qui lui fait oublier le réel. Et elle se prend à aimer son rêve.