Tempête dans un verre d'eau

"-Bonjour, dit le petit Prince.
- Bonjour dit le marchand."
C'était un marchand de pilules perfectionnées qui apaisent la soif. On en avale une par semaine et l'on n'éprouve plus le besoin de boire.
"-Pourquoi vends-tu ça ? dit le Petit Prince.
- C'est une grosse économie de temps, dit le marchand. Les experts ont fait des calculs. On épargne cinquante-trois minutes par semaine.
- Et que fait on des cinquante trois minutes ?
- On en fait ce qu'on veut...
- Moi, dit le petit Prince, si j'avais cinquante trois minutes à dépenser, je marcherais tout doucement vers une fontaine..."

Nous voilà assis à la terrasse d'un café, lui et moi, et quelques amis, goûtant le fin bonheur de sentir la caresse du soleil sur nos joues, une brise de printemps à l'haleine tiède soulève doucement mes cheveux. Un moment d'harmonie pure. Nous sirotons nos verres, insouciants. Quand soudain, il demande innocemment un verre d'eau pour allonger son Orangina qu'il trouve toujours un peu trop sucré. 

Stupeur, la serveuse refuse.

D'abord, je crois , je pense, je suppute qu'elle plaisante, je scrute sur son visage le petit tremblement de la lèvre supérieure censé m'indiquer qu'elle va se mettre à sourire. On la connaît bien, ce n'est pas la première fois que l'on s'installe ici, sur ces fauteuils de teck de bon goût,  sous les toiles écrues de cette terrasse branchée.
Elle est mignonne, elle rigole tout le temps avec les clients. 

Là, non.

Je tripote fébrilement mon aïe faune à la recherche de l'article faisant valoir nos droits au verre d'eau gratuit, on est en France , quand même! mais elle reste intraitable. Son patron lui a interdit de délivrer l'eau du robinet, même aux clients qui consomment des boissons payantes. Nous la  conspuons, nous la honnissons , nous la vilipendons consciencieusement, jurant de ne plus remettre les pieds dans cet établissement trahissant les règles les plus élémentaires du commerce, et de la tradition d'accueil séculaire qui fait la spécificité de notre beau pays,  et nous sortons, drapés dans notre dignité offusquée.

Vingt quatre heures après, je ne m'en suis pas encore tout à  fait remise.

Déjà, certains restaurants facturent le pain, maintenant l'eau,  à ce rythme dans les six mois il faut s'attendre  à payer l'air qu'on respire .
Je crois que ce que l'on n'a pas avalé, en fait, c'est de se faire traiter comme de vulgaires touristes...

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