Une voix dans la nuit

Mini fantaisie semi-libertine pour éclairer un jour gris de janvier.

Une autoroute déserte. Une heure avancée de la nuit, et dans le faisceau des phares des lambeaux de brouillard blême qui me ceignent.
Mais non, je n'écris pas une histoire d'horreur, suivez un peu, j'ai mis un c à « ceignent ».
Verbe ceindre. 
Bon je reprends. 
J'aime rouler la nuit, seule. 
Je roulais, donc, et la radio susurrait un programme extra. Non c'est vrai, franchement, que du beau, du bon, le genre pop-rock des années soixante à quatre-vingts, le must, tout ce que j'aime.
Quand soudain, la voix de l'animateur, et là, un coup de foudre me transperce de haut en bas. 
Une voix suave, profonde, sensuelle, grave... je me mets à imaginer, à fantasmer la tête et le corps qui correspondent à cette voix. 
Pas un perdreau de l'année, non, une voix qui a du coffre, de la bouteille,  un type qui a bourlingué. Le mélange d'un Johnny Cash du temps de sa splendeur et d'un Kersauzon qui aurait du raffinement, vous voyez l'idée...
Je me dessine mentalement un portrait-robot de mon sex-appeal-man idéal, et j'avale ma salive aussi vite que ma voiture les kilomètres.
C'est vrai qu'une voix peut à elle seule donner des idées sauvages et inavouables. 
A chaque annonce de nouvelle chanson,  je sens les trépidations de ma machine me parcourir l'hémisphère sud,  ma clim réversible interne qui se dérègle, et mon thermostat qui s'affole. Heureusement que je suis une conductrice hors-pair qui ne laisse pas ses pulsions prendre le pas sur sa sécurité... Mais je peux vous dire qu'intérieurement, je bouillonne. 

Ah, monsieur...

« Ne faites point languir de si pressants désirs.

Dépêchez. Faites tôt, et hâtez nos plaisirs »

( oui, je suis toujours très XVIII° dans mes badinages intérieurs et onaniriques, c'est plus classe)

 Je finis par apprendre qu'il s'appelle Georges Lang, qu'il officie sur RTL depuis des lustres. Je me demande comment je ne connais pas cette merveille et je me promets d'aller voir sa tête sur Glougueule à la prochaine pause. Ah...Georges, Georges, tu me fais planer...
Et là, mes amis, trouverai-je les mots pour vous décrire mon désappointement ? Pour noter d'infamie cet enfant de chameau...
Tout mon palais ibérique s'effondre comme un vulgaire château de cartes. Se puisse-t-il que cette voix-là sorte de ce visage-là ? 
Pas désagréable, au demeurant. Mais pas du tout mon style, mais alors, pas du tout. Ne me demandez surtout pas pourquoi, je ne sais pas...peut-être la coupe, la mise en plis. Ou le faux air de Michou...ou le fait qu'il ressemble vraiment trop à Tata Janine.
Vous savez bien que c'est inexplicable, ces choses-là, de toutes façons.
Sacré Georges, va ! Tu m'as bien eue. Enfin, façon de parler.

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