Cinéma de Minuit

C'est l'heure ronde. Quatre bulles bien alignées clignotent sur l'écran de mes songes.

C'est l'heure secrète où les loups se font garous, l'heure des sorcières en sabbat, et des carosses en citrouilles. La pantoufle de vair redevient galoche et les rêves s'envolent...

J'aime ce discret passage de relais des journées, mercredi tout essoufflé et rougeaud tend la perche à jeudi, freluquet guilleret. J'aime être encore éveillée quand le lendemain devient le jour et que le jour devient la veille.

Le temps s'arrête en vol, se suspend. Au village, là-haut, le maire a dû interdire aux cloches de sonner. Mais dans le salon, la pendule égrenne toujours ses douze coups.

C'est l'heure magique où soudain, d'un jour à l'autre, par une étrange alchimie, inaccessible au commun des ménagères de moins de cinquante balais, les yaourts se périment. Le général en chef des bactéries a décidé du moment précis où ses troupes vont envahir le produit afin de le rendre impropre à la consommation. Il est là, planqué, il attend minuit pour lancer l'attaque. Le dernier coup...fatal !

Woody Allen, nous entraîne dans l'aventure spatio-temporelle la plus folle. Folle comme les années folles où se plonge son héros un peu barré.

C'est l'heure où je me fais mon cinéma. D'une voix douce de séraphin. L'heure des amants. L'heure des enlèvements, de Sabines ou d'encombrants. (oui, je sais, c'est une heure indue pour ces derniers, et pourtant...)

Il est minuit dans le jardin du bien et du mal,  l'heure peut-être de prendre un bain...mmmh...la douceur de l'eau quand l'air de la mer fraîchit...

Autour de minuit, tout peut arriver. Les rencontres d'après minuit gardent alors tout leur mystère, pour peu qu'on ait la permission de franchir ce cap Horn virtuel. Cette fichue permission de minuit qui, à seize ans,  m'obligeait à quitter la fête toujours trop tôt.

Les démons de minuit, eux, se foutent pas mal de Cendrillon et de ses problèmes de godasses. Ils grimacent en sarabande.