Sète

Je suis montée aux Pierres Blanches. Dans un fracas silencieux d'ors et de rouges, j'ai vu le soleil s'effondrer sur l'Etang de Thau, le ballet des kitesurf, grands oiseaux frissonnants suivant leurs routes parallèles, le cimetière marin plongeant ses étages et le poids de ses secrets enfouis  vers une mer violette, des ciels anglais lourds de nuages, des pins tordus, échevelés, des murets écrasés de chaleur tortillant la queue de lézards rouges et noirs, j'ai senti les embruns du large amenés par les barques de pêche à la tombée du soir, les brasucadas sur la plage, l'odeur des seiches  et des coquillages grillés.

  Et,  flottant à chaque détour  de cette ville phare, on perçoit l'âme des poètes  et des peintres, Paul Valéry, Brassens, Raoul Dufy, Combas, DiRosa, qui  tendent tel un velum au-dessus du port et des collines, un filet de nostalgie dans lequel les pensées viennent se prendre comme des hippocampes dans une nasse.

D'insolentes maisons à toit plat étalent leur luxe néo-contemporain, leurs salons de jardin en teck et leurs couloirs de nage à affleurement sous le nez ébahi des badauds, le long de la plage de la Corniche.

Une halle colorée offre un marché couvert d'un autre temps, où les poissonnières crient leurs rascasses fraîches, en t'égratignant les tympans et le coeur. Les ponts tournants enjambent le canal qui résonne des cris des jouteurs et de la clameur de la foule.
Les fantômes du passé hantent les quais de la Marine, quand le mascaret fait frissonner les bouchons des pêcheurs , quand la sirène du port retentit, ramenant la ville aux dimensions d'un village.

Je suis allée à Sète et  mes yeux gardent,  imprimés sur leur rétine, des émerveillements...