Scarlatti, Neruda et moi.

On m'a dit récemment que je « pensais trop ». 

Je pense beaucoup, je l’avoue. Je n’en fais pas mystère. Mon cerveau ne me laisse pas en repos.

« Je pense, donc je suis. »

Monsieur Descartes, en suivant votre logique, si je « pense trop », suis-je trop ?

Est-on jamais trop ?…

A l’heure où « avoir » prend le pas, ou semble le prendre en tous cas, dans l’inconscient collectif des sociétés fondées sur l’argent,  « être » n’est-il pas la seule façon de survivre, pour l’humanité ? Comment les hommes, un jour, comprendront-ils enfin que l’on peut être soi sans nier l’autre ?

Pour ma modeste part, telle une aiguille de boussole affolée par les ondes magnétiques d’un aimant qui s’approche, je cherche seulement à essayer d’être moi-même à nouveau, après ce coup de sirocco, à émerger doucement de la phase d’incrédulité sidérante dans laquelle m’ont plongée les derniers événements.

Les temps sont rudes pour les gens qui doutent ! Pour les poètes, les troubadours, les funambules, les saltimbanques, les musiciens. Les cueilleurs de rêve. Les idéalistes. Les romanesques, les bisounours. Ceux qui n’ont que leurs bras pour embrasser et leur cœur pour aimer.

Je reconnais mon incompétence à comprendre les rouages de la haute voltige politique. Je constate ma dualité, mes incohérences, mon impuissance, mon humilité. J’admets mes failles égotistes, mes limites de femme épantelée par la vie. Je lève les yeux vers les étoiles et je n'y vois qu'un silence mortellement glacé et coupant comme un diamant. J'avoue chercher ma voie et ma raison dans les signes qui me parlent.

Alors, sur un sol spongieux, quand tout vacille, que la tête me tourne, que  tout semble mou, instable, brumeux, fuyant, la musique de Scarlatti et celle des mots de Neruda accueillent le raisonnable, l'unique et le sublime comme une île solide sur laquelle je prends appui, un rocher dans l’ouragan de mes incertitudes.

Il me semble que j’y retrouve un peu de la sérénité qui m’a quittée il y a dix jours.

Je crois même y apercevoir quelques amis fidèles qui me tendent la main. Vous y êtes,  lecteurs chéris, vous qui savez trouver les mots justes, vous qui traversez les mêmes doutes, vous qui savez surtout, que l’espace d’un blog n’engage que son auteur. Et que personne ne détient la vérité, puisque celle-ci est à jamais au fond d’un puits.

Délivre-moi de moi. Je veux quitter mon cœur. 
Je suis ce qui gémît, ce qui brûle et qui souffre. 
Je suis ce qui attaque, ce qui hurle, ce qui chante. 
Et non, je ne veux pas être cela. 
Aide-moi à briser ces portes colossales. 
Avec tes épaules de soie arrache à la terre ces ancres. 

Pablo Neruda.