Dialogue mycologique

"Non mais tu vas tout de même pas écouter ça! C'est moisi comme musique!"

Les ados choisissent leurs mots d'une façon judicieuse, somme toute. Une musique moisie, c'est, disons-le, comprenons-le bien, nous les adultes un peu demeurés qui ne connaissons rien à la musique,  un mélange de vieillot, de ringard et de malodorant qui figure  la vieille cave humide, le vinyle sorti tout droit d'un grenier, soulevant quand on le saisit un petit tchernobyl de poussière qui ferait éternuer un troupeau de mammouths. Tournant impérieusement le bouton de l'autoradio  malencontreusement resté branché sur Nostalgie, il me fait comprendre que ses pauvres tympans ne sauraient endurer plus longtemps ce supplice auditif: une chanson de Jean Ferrat sur un texte d'Aragon, "Heureux celui qui meurt d'aimer"  Actuel. Eternel.Sublime!

"D'aimer si fort ses lèvres closes Qu'il n'ait besoin de nulle chose..." C'est beau, non?

-C'est moisi.

Boby Lapointe?

-moisi.

Barbara, Léo Ferré!

-moisis.

-Gainsbourg, quand même!

-mouif...

Et même , o crime impardonnable, Francis Cabrel, mon modèle absolu , l'homme à la voix si juste, aux mots si magnifiques , ne trouve grâce à ses oreilles intransigeantes. 

-Bon là, d'accord,tu as raison: Sheila, Enrico Macias, Michèle Torr, on peut dire que ça sent le moisi...

Et puis soudain, l'embellie: Dire straits, Supertramp, U2, le son de mes vingt ans, et le mot moisi reste figé sur ses lèvres arrondies en cul de poule. Il aime!  

-Non, pas possible? Ce n'est point moisi! 

Ah quelle jouissance absolue de soudain trouver un terrain d'entente musical avec ma progéniture.

-Ca au moins, c'est de la bonne zique! murmure-t-il avec un air de connaisseur.

-Oui, moderne hein? Ca n'a que trente ans...réponds-je le regard lointain.

Il est vrai que le diamant, ça ne moisit pas.

Pensées d'automne

Elle se dit que quelque part, il y a la morsure des premiers froids, au petit matin. Elle imagine ce lit craquant de feuilles roussies par la pleine lune, le bruit sec , au lointain, des cognées sur le tronc des chênes, les odeurs de mousse et de champignons.

Elle ferme les yeux et pense à de larges mains chaudes, dépassant d'un épais chandail, à cette force paisible de l'homme qui marche seul, dans sa forêt, qu'il connaît bien, de son pas lent et empreint de tout l'amour qu'il porte à ce coin de France, à ces vieilles pierres muettes de tant d'histoires. Elle se prend à rêver à la douceur de ces mains.

Elle a la faiblesse de penser que, quelque part, il aimerait cheminer avec elle sous ce ciel de premier jour du monde, dans le silence absolu de ces journées qui  traînent, sans cri, sans rumeur, sans la fureur de la ville excitée. Entendre le bruit de leurs  grosses chaussures battre  les pierres rondes et blanches des sentiers . Puis boire un verre de vin , et se laisser doucement bercer par la magie du moment. Sans hâte. Sans  poser de question. Sans même dire un mot.

Ça lui ferait du bien de s'éloigner du monde et de sentir l'odeur des premiers feux de feuilles, d'écouter  des mélodies inédites et plus graves chantées par des oiseaux moins insouciants déjà qu'à la belle saison, sentant  l'imminence du danger, et mettant dans leur chant toute leur urgence de vivre. Elle aimerait entendre  le crépitement des châtaignes qui grillent .Elle aimerait, parfois, cette vie simple et authentique qu'elle a lue dans le regard fier de l'homme.

Elle se dit que quelque part, il l'attend. Et cette pensée accroche à son visage un sourire de Joconde.

Un replat

Ce n'est pas aux nombreux Belges qui fréquentent mon espace que je vais apprendre quelque chose sur la pratique de la bicyclette. Tout le monde connaît les grands champions que la Belgique a produits, les Maertens, Merckx, Van Impe, Boonen, De Vlaeminck...Cependant, n'oublions pas que le vélo, ce ne sont  pas seulement de longues lignes droites sur un plat pays. C'est aussi, c'est surtout, une lutte incessante contre une loi terrible et implacable: celle de la pesanteur. Monter des côtes, escalader des cols, mettre le petit braquet, économiser ses forces pour grimper toujours plus haut, voilà une école de la volonté que j'ai fréquentée dans ma prime jeunesse. Je me souviens être restée plantée sur place, bloquée dans mes cale-pieds, pour n'avoir pas su apprécier la dénivellée à sa juste valeur. Moment de grande solitude.

Mais où nous embarque-t-elle, Célestine, avec ses histoires de vélo? 

-Rassurez-vous, chers lecteurs, uniquement dans une de mes métaphores alambiquées dont j'ai le secret. Car, voyez-vous, depuis la rentrée, après avoir pris les commandes d'un paquebot assez énorme, j'ai quitté la crête des vagues pour des cimes plus... alpines; en deux mots, depuis trois semaines,  j'ai l'impression de me taper un col de première catégorie, avec des "rampes" à 12%, les connaisseurs apprécieront: un effort soutenu, intense, souvent "en danseuse",impossible de poser pied à terre sous peine de ne pouvoir remonter sur la machine. 

Et soudain, aujourd'hui, l'impression que ça se calme un peu, que je respire, que je peux lever la tête du guidon: un replat, ça s'appelle. Pffiouuu! ça fait un bien!Pour un peu, on croirait presque que ça descend...

photo internet : Tom Boonen,

champion, Belge, sexy  et beau comme un dieu!

C'est le morceau de sucre qui aide la méd'cine à couler...

J'adore!
Merci, Hutte des bois.

Petits bonheurs

Après la bourrasque de la rentrée, me voici en stage pour deux semaines, histoire de consolider ma formation de super manager...

Deux semaines où je vais me bercer de petits bonheurs, levant enfin le nez de mon guidon.

Ces petits bonheurs quotidiens qui s'offrent  à qui sait regarder. A qui sait écouter. A qui sait les cueillir délicatement, comme des abricots mûrs.

Au petit vent frais des matins de septembre, quand la peau frissonne après avoir eu si chaud, tout l'été, je pars à bicyclette et  décide de passer par le parc, pour voir les magnolias centenaires. L'or du matin s'étale en confiture sur leurs frondaisons, transformant l'heure en tableau. L'air est chargé d'effluves enivrants, les balayeurs sont toujours pleins de balais, rien de neuf depuis la chanson. Les odeurs d'une ville qui s'éveille sont toujours incomparables...

J'abandonne mon vélo pour la journée aux fientes d'oiseaux sous un platane, devant la gare. Dans le train qui m'emmène à mon centre de stage, une vieille dame sortie tout droit d'un film de Frank Capra me sourit bizarrement sous ses dentelles. Je m'amuse à lui inventer une vie aventureuse, ses petits yeux vifs derrière leurs carreaux cachent un secret abominable, elle a une odeur d'arsenic.

 Sans transition, je pense fugacement à la nuque enfantine de mon grand fils de quinze ans, penché sur ses cahiers. Un fin duvet blond sur son cou de cygne, une odeur de bébé, encore...s'il m'entendait parler ainsi de lui, mon cher petit homme en devenir!

Je redeviens l' étudiante que je n'ai jamais cessé d'être dans un coin de moi-même, et,  durant quelques jours, oh! quelle parenthèse agréable que de se laisser mener par un conférencier, de se remettre dans la peau de l'élève, sentir glisser le stylo sur le papier sans autre effort que celui d'écrire par plaisir. Des kilomètres d'écriture, de notes qu'on ne relira peut-être jamais, mais tant pis, ça ne fait rien, on les prend. Ce qui est pris n'est plus à prendre...

J'écoute le cliquetis de la pièce de monnaie dans la machine à café,  l'on refait le monde à la pause  en regardant le gobelet tomber avec son impeccable précision  et s'emplir de ce maléfique breuvage tant aimé...Ahhh! le café, mon compagnon des bons et des mauvais jours, chaud, fort et musclé comme un docker du port...

J'observe les visages alentours, les sérieux, les raffinés, les tourmentés, les résignés, les insouciants, les goguenards, les timides , les prétentieux, autant d'expressions différentes que de personnes assemblées là,  autant de vies , de caractères, d'expériences inédites que j'aimerais connaître, approfondir...et qui s'envoleront vers leur destin dans quelques jours sans avoir livré leurs mystères les plus intrigants...

Oui, des petits bonheurs qui, à leur habitude,  confirment mon  amour absolu de la vie, et se rassemblent pour ne former qu'un grand Bonheur, celui d'exister, celui de vivre chaque minute comme si elle était précieusement unique.

Ca, c'est fait!

Une rentrée de directrice, ça  ressemblerait assez au passage des quarantièmes rugissants. La manœuvre se négocie avec prudence, savoir-faire et une bonne dose d'inconscience. Oui, surtout ne pas trop penser à tous ces êtres humains que l'on a soudain sous sa responsabilité: une trentaine d'adultes, mais surtout presque trois cents têtes blondes, enfin non, pas toutes blondes bien sûr, mais des frimousses tellement craquantes, les petits cartables neufs qui ballottent sur des dos courbés par le chagrin de quitter maman, ou raidis par la fierté d'être enfin un grand, de rentrer à la "Grande Ecole". Des parents inquiets, émus de voir leur progéniture grandir, ou en colère parce que leur rejeton n'est pas dans la "bonne" classe. Le maire et toute son équipe qui vous accaparent le temps d'une photo pour le journal, avec des sourires d'élus auto-satisfaits,  pendant que cinq cents personnes ont investi la cour de récré si calme il y a un jour à peine...

Et le capitaine de ce bateau, moi,  qui me dois de répondre à chaque question, de connaître la place de chaque chose, de régler un à un les  problèmes qui surgissent comme autant de récifs ou de lames de fond.

Les vieux loups de mer barrent leur classe avec maîtrise, mais le petit mousse frais émoulu tremblote un peu en faisant l'appel, la gorge serrée par le trac.

Des convois d'enfants échelonnés montent les escaliers dans ce silence respectueux et intimidé des premiers jours, quand ils ne se sont pas encore approprié l'espace, quand le sillage des bonnes résolutions de rentrée laisse, comme une frange d'écume sur les flots, un  respect plein de retenue  dans les jeunes consciences. "Tu seras bien sage avec la maîtresse, hein? Cette année, pas de punition! Tu écoutes bien les leçons..."

Les parents s'éloignent, rassurés, soulagés, presque un peu en manque subitement de cris, de chahut, de disputes, d'énervements, passant le relais aux "professionnels" de l'éducation. Les vacances des parents commencent quand celles des professeurs s'arrêtent...

Dans le bureau, les tâches se précipitent: classer, ranger, étiqueter, planifier, téléphoner, envoyer des mails, faxer, scanner. Gérer l'urgence, la pénurie, l'incompétence parfois , de certains interlocuteurs,s'organiser pour ne rien oublier, noter au fur et à mesure, prendre de longues respirations pour s'emplir d'énergie.

Rester ZEN. Voilà le maître mot. Remplir des tableaux, faire des dossiers, un pour chaque problème, collecter, anticiper, préparer, synthétiser, analyser, comprendre, écrire des courriers, faire des demandes, quémander parfois même.Pour l'école. Pas facile par les temps qui courent...

Et rester ZEN.

Bon, la rentrée, ça c'est fait. Le cap Horn est doublé, un océan  s'ouvre devant moi, je l'espère pacifique.

Rentrée

Les jours ne font que 24 heures, les minutes seulement 60 secondes...

En cette semaine de rentrée des classes, je vais devoir trancher dans le vif et mettre mon blog entre parenthèses.

Arrghhh quel déchirement ! mais le devoir m'appelle, j'ai devant moi un gros bloc de deux cent quatre vingt deux...quatre vingt trois...quatre vingt-six têtes blondes (ça augmente tous les jours, je ne cesse d'inscrire des élèves, il va falloir dire stop.)

Les sanitaires des garçons ne seront pas prêts jeudi, le jour J, malgré les promesses de la Mairie, ou alors ils vont embaucher Mary Poppins avec Joséphine ange gardien en renfort ; le logiciel de gestion "base élèves" sera indisponible, comme par hasard, au moment où il me fera le plus cruellement défaut, c'est à dire jeudi 2 septembre. Heureusement les collègues sont un soutien permanent par leur bonne humeur et leur dévouement, je dis ça au cas où il y en aurait un qui lirait ces lignes. Meuh non , je plaisante, ils sont réellement géniaux mes collègues! Je sens qu'on va former une vraie équipe.

Enfin bref, cette rentrée, ça va être quelques piquants mais enrobés dans beaucoup de velours.

Insécurité?

 Il paraît que le sentiment d'insécurité ne cesse d'augmenter en France depuis quelque temps. Le problème, c'est qu'on ne nous dit pas ce qui provoque réellement ce sentiment. On nous agite des foulards rouges sous le nez pour exciter la vindicte  contre les métèques, les rastaquouères, les"Auvergnats" en un mot.

 Le mot « insécurité » fait les beaux jours des médias, avides de creuser toujours les mêmes trous, d'aviver toujours les mêmes blessures. Il paraît qu'on vivrait dans l'insécurité du matin au soir..

 Le dictionnaire est formel: "l'insécurité est le sentiment de vivre dans un environnement physique ou social favorisant les atteintes aux personnes et aux biens".

 Nous y sommes: ce qui  provoque ce sentiment, et l'angoisse qui en résulte, ce n'est pas de croiser chaque matin l' épicier tunisien du coin ou ces jeunes basanés sur lesquels on tente de jeter l'opprobre, en en faisant de sous-citoyens.

Non, l'insécurité, c'est vivre dans l'angoisse de la prochaine réforme inique qui va sortir du chapeau de nos gouvernants, c'est de ne pas savoir combien de postes vont être encore supprimés, combien de temps notre service public chancelant va encore tenir debout, combien de nos valeurs républicaines vont encore être dégradées, bafouées, c'est de se demander si on va pouvoir encore se reposer après une dure vie de labeur, si nos enfants pourront trouver du travail ailleurs qu'en Roumanie ou en Chine, si les privilèges des hyper-riches vont continuer à s'étaler honteusement à la une des journaux. L'insécurité, c'est cette crainte du lendemain dans laquelle vous avez plongé la France qui avait pourtant accueilli votre famille, monsieur le Président, et  qui vous a récemment élu, sans faire cas de votre origine hongroise, et, qui sait, peut-être même rom...L'insécurité, c'est de me demander si j'ai encore le droit d'écrire ce que je pense...

Pour Delphine

Nous prendrons le temps de vivre
D'être libres, mon amour
Sans projets et sans habitudes
Nous pourrons rêver notre vie

Viens, je suis là, je n'attends que toi
Tout est possible, tout est permis

Viens, écoute ces mots qui vibrent
Sur les murs du mois de mai
Ils nous disent la certitude
Que tout peut changer un jour

Viens, je suis là, je n'attends que toi
Tout est possible, tout est permis

Nous prendrons le temps de vivre
D'être libres, mon amour
Sans projets et sans habitudes
Nous pourrons rêver notre vie

 Georges Moustaki 1969

petit tsunami

Une entité multiforme et malveillante au nom improbable (autrement dit un virus) ayant pris le contrôle absolu de mon ordinateur, piégeant mes fichiers et rendant inutiles toutes velléités de restauration du système, j'ai dû me résigner à lui faire subir l'ultime outrage: le formatage pur et simple. Adieu, ma liste de contacts, mes messages si patiemment archivés et classés, je vous déclare en état de catastrophe naturelle, je me sens sinistrement sinistrée par le malin plaisir du hasard qui a jeté le grappin sur moi sans me demander préalablement mon avis. Aussi, je  conjure tous ceux qui étaient déjà dans mes contacts, tous ceux avec qui j'avais amorcé un début de conversation un peu plus privée, mais les autres aussi s'ils le désirent,  de m'envoyer à
celestine@orange.fr
un petit message de soutien afin que je reconstruise mon carnet d'adresses mis à mal par ce tsunami virtuel.

Mais enfin, pourquoi?  pourquoi moi? pourquoi tant de haine?

Parfois...une chanson qui me parle

"Parfois on regarde les choses telles qu'elles sont en se demandant pourquoi,

Parfois on les regarde telles qu'elles pourraient être en se disant pourquoi pas? "
Vanessa Paradis. "Il y a"

Sète

Je suis montée aux Pierres Blanches. Dans un fracas silencieux d'ors et de rouges, j'ai vu le soleil s'effondrer sur l'Etang de Thau, le ballet des kitesurf, grands oiseaux frissonnants suivant leurs routes parallèles, le cimetière marin plongeant ses étages et le poids de ses secrets enfouis  vers une mer violette, des ciels anglais lourds de nuages, des pins tordus, échevelés, des murets écrasés de chaleur tortillant la queue de lézards rouges et noirs, j'ai senti les embruns du large amenés par les barques de pêche à la tombée du soir, les brasucadas sur la plage, l'odeur des seiches  et des coquillages grillés.

  Et,  flottant à chaque détour  de cette ville phare, on perçoit l'âme des poètes  et des peintres, Paul Valéry, Brassens, Raoul Dufy, Combas, DiRosa, qui  tendent tel un velum au-dessus du port et des collines, un filet de nostalgie dans lequel les pensées viennent se prendre comme des hippocampes dans une nasse.

D'insolentes maisons à toit plat étalent leur luxe néo-contemporain, leurs salons de jardin en teck et leurs couloirs de nage à affleurement sous le nez ébahi des badauds, le long de la plage de la Corniche.

Une halle colorée offre un marché couvert d'un autre temps, où les poissonnières crient leurs rascasses fraîches, en t'égratignant les tympans et le coeur. Les ponts tournants enjambent le canal qui résonne des cris des jouteurs et de la clameur de la foule.
Les fantômes du passé hantent les quais de la Marine, quand le mascaret fait frissonner les bouchons des pêcheurs , quand la sirène du port retentit, ramenant la ville aux dimensions d'un village.

Je suis allée à Sète et  mes yeux gardent,  imprimés sur leur rétine, des émerveillements...

Le top 10 de l'été

Bon, alors voilà, je vais chez FD (qui se fait rare mais c'est pour ça qu'on se précipite toujours chez elle quand elle écrit un billet, d'autant qu'elle écrit très bien et toujours des choses intéressantes), et je tombe sur un tag. Pour les novices de la bloguitude, un tag, ce n'est pas comme on pourrait l'imaginer, un dessin à la bombe, mais une sorte de devoir d'expression écrite, avec sujet imposé. Lorsque quelqu'un vous "tague" vous vous devez, sous peine de passer pour un ingrat, ou pire, un indifférent, vous acquitter de votre devoir. Etre "tagué", c'est un signe qu'on vous aime bien, qu'on pense à vous, et qu'on a peur que vous vous ennuyiez un peu, pendant ces si longues vacances...

Et là, je m'aperçois, o douleur, que je n'ai pas été taguée par elle, alors que pour une fois je trouvais le sujet sympathique en diable.Alors,  après avoir boudé pendant deux minutes quarante-cinq parce qu'elle m'a oubliée, je vais faire du zèle et vous livrer mon top 10.

Bon , les deux minutes quarante-cinq sont passées, je peux commencer.

Mon top10 de l'été:

1.Ma photo du moment

Au bout d'un long chemin serpentant en sous bois, j'ai découvert ce panorama splendide: le petit ruban blanc, tout en bas, c'est la route. Les voitures y ressemblaient  aux miniatures Norev de mon enfance...

2. Mon lieu

La maison de mon Popa et ma Moman .

Mon grand-père l'avait appelée la Dominante, non par prétention, mais parce qu'elle offre, de sa terrasse, une vue imprenable sur le village.

Avec son toit typique de l'arrière pays niçois et ses persiennes italiennes, c'est un petit cube mais j'y ai des souvenirs merveilleux.

3. Ma chanson de l'été

C'est une chanson qui passe environ 400 fois par jours toutes ondes confondues.

Découvrez la playlist ZAZ avec ZAZ

4. Mon livre de l'été

"Les Carnets de Malte Laurids Brigge" de Rainer Maria Rilke

Je l'ai  acheté sur un coup de tête après avoir vu un film dans lequel le héros en cite un extrait. Mais je ne sais pas si j'irai au bout. C'est superbe et dense!

5.Mon magazine

 Les mots fléchés force 3 (voir billet précédent!)

6. Mon sport

Quand j'en ai assez de me colleter avec les définitions cérébrales, je reviens vers mon sport favori: le footing. Mais j'avoue que la randonnée en montagne a eu ma préférence cette année.

7.Mon produit de beauté

Les fruits: je te fais une cure de vitamines en ce moment! Pêches, melons, abricots, nectarines, on est dans le midi ou on n'y est pas? Tout ce qui fait le teint rose et la cuisse alerte, et qui met de bonne humeur....

8.Ma boisson

Un petit jus d'ananas bien frais, de préférence bien calée avec une copine sur une terrasse branchée où l'on voit passer beaucoup de monde, et où l'on joue à notre jeu favori: trouver des ressemblances entre les quidams et des célébrités: tordant de voir passer Chirac bras dessus bras dessous avec Britney Spears...

9.Mon plat fétiche

La Socca, spécialité niçoise à se tamponner le postérieur sur le sol, tellement que c'est bon. A déguster avec un petit verre de Rosé bien frais.

10. Mon pire souvenir d'enfance

Ben, non, là, désolée, je peux pas le raconter, surtout après toutes ces choses délicieuses évoquées plus haut. Non, c'est trop...dégoûtant. Non, n'insistez pas, je ne le dirai pas.

Disons que c'est un truc odoriférant qui arrive au moins une fois à tous les enfants, sauf que quand ça vous arrive à vous, c'est un moment affreux qui reste fécalement , euh fatalement votre pire souvenir d'enfance. Hein? non, j'en ai déjà beaucoup trop dit.

Bon , voili voilou, maintenant pour éviter que tous ceux que je ne taguerai pas boudent pendant deux minutes quarante cinq, eh bien je tague...tout ceux qui en ont envie. Tout le monde et personne en particulier. 

Merci à FD d'avoir supporté mon humour tout du long...

La première fois...

Il paraît qu'il faudrait faire, le plus souvent possible, des choses que l'on n'a jamais faites auparavant. Ça stimule les neurones, ça émoustille les papilles, ça réveille l'organisme, bref, ça donne un coup de fouet salutaire pour éviter  de s'endormir, de se scléroser, de s'ankyloser le corps et l'âme.

Je m'applique souvent à mettre en pratique cette ligne de conduite: je goûte à des plats exotiques, je lis des auteurs que je n'avais jamais lus, j'écoute d'autres musiques, j'emprunte d'autres itinéraires pour me rendre au travail...D'une manière générale, il est dans mon tempérament de changer, d'évoluer, de remettre en question, d'essayer, de vivre de nouvelles expériences. Et en général cela me réussit.

C'est forte de ce beau principe que j'ai accepté un "parcours dans les arbres", activité très à la mode en ce moment, et pour ne pas être de reste, j'ai enfilé bravement mon baudrier, en me disant que pourquoi j'y arriverais pas, hein, finalement, y a pas de raison, même si en bon Bélier, je préfère avoir mes pattes solidement ancrée sur le sol: pour m'envoler, je préfère l'esprit, c'est plus sûr. Si je devais me définir, je dirais "les pieds sur terre et la tête dans les nuages"...

Enfin, bref,trêve de digressions,  je me retrouve à l'insu de mon plein gré suspendue entre ciel et terre, tel un singe araignée, ne devant ma vie qu'à un petit anneau de métal tout maigrichon, nommé mousqueton,  et après un début prometteur (à un mètre cinquante de haut) je sens soudain mes muscles se tétaniser, et les connexions nerveuses ne plus répondre lorsque subrepticement la hauteur est devenue plus proche des cinq mètres. Moment de grande solitude, où l'on ne peut plus avancer ni reculer, et où les autres derrière, vous font sentir qu'il va falloir se décider, ma petite dame, on n'a pas la vie...Oui ben moi, je l'ai la vie, et je ne tiens pas spécialement à la perdre!

Je n'ai pas compris ce qui s'est passé: je n'ai pourtant pas le vertige, et je me penche facilement en haut de la Tour Eiffel pour apercevoir le paysage. Non , je crois que c'est l'idée du vide au-dessous qui m'a submergée, comme dans l'eau: je nage très bien si je ne sais pas que je n'ai pas pied. Mais en fin de compte, j'ai quand même repoussé un peu mes limites et de cela je suis très fière.

A côté de cette expérience traumatisante, faire pour la première fois des mots fléchés m'a demandé moins de courage: quoique... Il a fallu que j'envoie valser l'idée reçue comme quoi c'est une activité de "vieux". Ce que l'on peut être psychorigide parfois! (clin d'œil à quelqu'un qui se reconnaîtra) En réalité, c'est une activité qui empêche de devenir vieux: j'ai compris pourquoi mes parents , qui s'adonnent aux jeux de mots et de lettres depuis des temps immémoriaux,  sont encore si vifs et brillants intellectuellement.

Oui je le confirme: pour progresser, lancez-vous, sans hésiter, et faites des choses pour la première fois, c'est géant !

Merci à qui de droit pour avoir été l'instigatrice de ces deux expériences nouvelles...

Introspection

Je suis entrée en moi-même il y a dix jours. Une introspection indispensable. J'avais besoin de me recentrer sur l'essentiel. Avec en prime une cure de magnésium. Non, elle n'était pas bien brillante, la Célestine , après un début de vacances pourtant en trombe. Un contrecoup, certainement. Une réaction à beaucoup de péripéties, de mises en perspective, de questionnements, de tâtonnements. Bon sang, je me suis même payé une ou deux bonnes crises d'angoisse, moi qui danse toujours ma vie comme un funambule... Pas toujours simple de tourner des pages, moi qui déteste renoncer. Rhhha, je me rends compte que je parle par énigme. Mais là, je suis un peu obligée. Comme dirait mon amie Coumarine, il y a des choses qui n'engagent pas que nous-même, et ces choses là, on ne peut les exprimer comme on le voudrait..Voilà comment on devient la reine de l'allusion et de la métaphore.

Enfin je me retrouve chez moi, avec de petits repères bien rassurants quand même. Et un peu de  (relative) solitude. Et mon cher ordinateur! Avec une connexion vive comme une truite de torrent!  Bigre, ce que l'on s'habitue au confort... Ivre de soleil, de grands espaces, de partages d'amitié vraie, je vais vous dire, non...je ne devrais pas, j'en rougis: mais cette petite pluie qui tombe, là, ce soir, a un parfum extraordinaire. Chut! mais non, je ne l'ai pas dit, je n'ai pas joué la fille du Sud blasée qui se plaint de trop de beau temps...Je sais que certains me comprendront néanmoins, tous ceux qui connaissent le poids écrasant de la canicule, quand les  rayons vous dardent sur les épaules comme un chalumeau, et que l'air devient irrespirable.

Ce soir, donc, avec le clapotis de cette averse d'été, je reprends contact avec la blogosphère. J'ai l'impression d'être partie deux ans...Mes hommes sont éparpillés l'un en montagne, l'autre à la mer, le troisième aux confins de la Hollande et du Danemark, il me reste ma chère fille pour partager quelques moments privilégiés, nous raconter nos coups de coeurs, nos rencontres, nos vacances quoi...De petites bulles de tranquillité dans la tiède moiteur de l'été qui s'étire à l'infini...

J'ai plein de choses à raconter...

(à suivre)

Sixième sens

Je sais bien que je le possède, ce sixième sens. Même si c'est difficile à expliquer à des scientifiques enfermés dans leurs paradigmes froids. Je sens les choses avec mes antennes, mes cils vibratoires, mes émotions, et avec une acuité qui parfois me déroute. 

Aussi ai-je décidé d'écouter systématiquement mes pressentiments, car ils se révèlent souvent juste.

-Souvent? Dans quelle proportion?

-Ah, tu veux des chiffres...Eh bien, je dirais dans  90 % des cas. 

-Pfffuuiii! c'est énorme. Tu veux dire que tu es une sorte de Madame Soleil?

-Non, je ne prédis pas l'avenir, j'écoute simplement  quelque chose dans tout mon être me dire que là, à ce carrefour, il vaudrait mieux prendre à gauche. Mais je n'ai aucune idée de ce qui se passerait si je prenais à droite. Je sens seulement que c'est mieux, mais je ne parviens pas à l'expliquer.

-Oui enfin, là, dans ton exemple, ça m'aurait étonné que tu prennes à droite! Connaissant tes opinions politiques...

-Oh, quelle mauvaise foi de cartésien! Tiens un autre exemple: souvent, je pars de quelque part en ayant la désagréable impression que j'ai oublié quelque chose. Avant je n'en faisais pas cas. Maintenant je retourne sur mes pas avant d'être loin, parce que je SAIS que je vais être obligée de revenir. C'est un peu comme si la chose oubliée me faisait signe: "heps! tu m'oublies!"

-La voilà qui parle aux choses maintenant!

-Je sais que si je me mets à penser subitement à ma carte bleue, ou à mes clés, c'est qu'elles ne sont pas à leur place habituelle et que je ferais mieux de me mettre à les chercher avant de paniquer.

-Admettons. Mais souvent tu égares les choses, reconnais-le!

-Oui mais je ne les perds jamais. Enfin, je ne voulais pas me focaliser uniquement sur les choses, bien que celles-ci soient omniprésentes dans notre environnement. Les lieux dégagent des choses palpables, c'est la base de la philosophie Feng Shui. 

Mais ce sont les gens qui  m'intéressent davantage. Mon sixième sens prend alors tout son sens, si j'ose dire. Je sens les blessures, la tristesse, l'angoisse, l'énervement, la joie, je sens lorsque l'on ne va pas bien, je sens lorsqu'on me ment, lorsqu'on me cache quelque chose. En face d'un inconnu ma première impression est souvent déterminante.

-En quelque sorte, tu serais un peu médium?

-Tout de suite des étiquettes! Je suis une sensitive, une antenne qui capte, j'ai un sonar intégré.

 J'entends l'âme des choses et des gens.J'entends battre le cœur de l'univers.Il y a longtemps, on utilisait un mot délicieusement suranné: on appelait ça l'intuition féminine. 

-Wouaouh, c'est beau comme un disque vinyl! Et là, tu sens quoi en ce moment présent?

-Attends, laisse-moi me concentrer...Je sens que tu as une grosse dalle et que tu vas aller te faire un sandwich au poulet.

-Maman, t'es trop forte!

Bonheur kinesthésique

Ouvrir les volets le matin et apercevoir au delà des monts le levant flamboyant dans sa première timidité matinale, empli de la promesse d'une journée sans faille, quand tout semble possible aux âmes fortes,  prendre son petit déjeuner en laissant couler le flot chaud et bavard des paroles familiales du réveil, sur sa peau encore engourdie par la moiteur des draps,  et les courbatures de la veille, étaler la confiture en rêvant aux projets du jour , en se disant que rien ne presse, plier son corps à l'éthique du sport , entraînée par l'air ambiant, en allongeant quelques foulées souples et lentes  sur le sol aiguilleté d'une forêt craquant de cris d'animaux émergeant de l'aube, plisser les yeux sur l'horizon clair au-dessus de la frange des fins mélèzes gris vert, plonger son regard dans le bleu d'un lac de montagne, déguster du pain et du fromage avec ce  goût incomparable que leur donne la fraîche altitude  des sommets, et le sentiment d'être le maître du monde,  refermer  doucement les volets sur la chaleur étouffante du zénith bruissant d'abeilles et de cigales pour s'abandonner à la douceur d'une sieste au parfum de lavande, quand la poussière fait dans les rais lumineux des persiennes comme un faisceau de particules palpables que l'on fait danser au bout de ses doigts avant de sombrer dans un sommeil lascif...Sentir la journée s'étirer comme un long ruban de réglisse jusqu'au soir, s'emplissant de l'odeur des saucisses qui grillent, du jasmin qui s'épanche, du thé qui brûle la langue, des gâteaux de miel, quand s'élève dans la nuit le son d'un saxophone triste à mourir, et que l'on a pourtant, accroché au coin de ses lèvres , le petit sourire de la plénitude.
De longues journées de bonheur simple qui s'égrennent . Les vacances, quoi.


Photos Célestine

Déconnectée

A tous les sens du terme, je suis déconnectée. 

Aussi, mille pardons à tous ceux dont je ne suis même pas parvenue à ouvrir le blog, je suis dans des contrées sauvages qui ne connaissent pas l'A D S L, le débit internet y est inversement proportionnel à celui des torrents , mais le ciel la nuit  est d'une pureté absolue,  et je peux remettre en jeu toutes mes connaissances acquises en astronomie, pour le plus grand bonheur de mon auditoire familial.

Le jour, nous chassons plutôt la marmotte à coup d'appareil photo, ou le chamois, nous taquinons pas mal la fourchette, et le jeu de gin-rummy. On peut dire que  nous baignons dans une béatitude mollassonne qui s'approche de l'épicurisme pur.

Enfin bref, c'est les vacances.

Et désolée si je ne publie pas de photo, pour les raisons techniques sus- citées.