A l'horizon des grandes plaines

"Et il n'est rien de plus beau que l'instant qui précède le voyage, l'instant où l'horizon de demain vient nous rendre visite et nous dire ses promesses"

Milan Kundera 

La Ferme Africaine. Voilà une lecture qui a profondément marqué ma jeunesse fiévreuse. C'était l'aventure absolue sous les draps, le frisson adolescent sans sortir de ma chambre. Une belle histoire de femme, aussi, courageuse et entêtée. Méritoire, très méritoire à cette époque affreusement patriarcale. 

L'Afrique. Le continent mystérieux, martyrisé par la cupidité de nos ancêtres, qui se la sont disputée comme un gâteau. L'Afrique. Son nom claque en oriflamme d'espoir au-dessus d'une forêt de souffrances, de tensions, de dictatures, de sida, de misère. Écrasée de chaleur et de faim.

Mille évocations surgissent, des larmes au sourire. 

Le bruit des tambours bat au coeur du monde. L'eau est un trésor précieux qui glisse entre les doigts peints.

Un mythe intact pour la petite fille à frange que je n'ai jamais cessé d'être.

Je n'arrive pas encore à réaliser que bientôt, ces grands espaces, magnifiquement filmés par Howard Hawks dans Hatari !, vont se dérouler en cinémascope sous mes yeux ébahis. 

J'espère apercevoir les fameux Big Five, chers à Hemingway et à ses Vertes Collines.

Le buffle, l'éléphant, le rhinocéros, le léopard et le lion.

J'espère sentir le souffle de Kessel, de Conrad, de Graham Greene, passer dans le vent brûlant de la savane.

J'espère voir les troupeaux de zèbres et de girafes onduler dans l'herbe jaunie, nous rappelant que les animaux aiment Vivre Libre, comme dans le film éponyme de mon enfance. 

J'espère éprouver devant le Kilimandjaro et sa couronne de neiges qui fondent, la même émotion que devant le Fuji.

J'espère croiser la route et le regard sombre des Masaï. Saisir l'âme africaine au-delà des poncifs. Entrevoir sous les baobabs l'ombre furtive de Kirikou.

Pastel de Lothar

J'espère vous rapporter des dizaines d'impressions, d'odeurs, d'étonnements, de couleurs, d'aventures en un mot, et pouvoir écrire quelques « lettres » désormais habituelles, au cours ou au retour de mon voyage. 

Mais surtout, j'espère que vous me suivrez dans mon périple, mes fidèles. Et que vous aimerez, indulgents comme toujours, ma prose singulière. Question écriture, je ne suis pas Karen Blixen, ça non. Mais j'ai fourbi mon appareil photo, mes pantalons de brousse, ma crème solaire et aiguisé mon âme d'enfant. Je suis prête.

Si je ne me fais pas piquer par une mygale mortelle ou bouffer par un hippopotame, je serai rentrée le dix mars.

En attendant soyez sages, et ne jouez pas avec les amulettes.

Votre aventureuse Célestine•.¸¸.•*`*•.¸¸☆ •.¸¸.•*`*•.¸¸☆

Sale petit bonhomme

« Il y a un temps pour tout... »

L'Ecclesiaste III, 1-8

La cartomancienne lui avait prédit l’amour. Au creux de sa main, elle avait suivi les lignes délicatement du bout de ses doigts noueux et noirs. Et à seize ans, dix-sept ans à la limite, Laura, dans la fougue de son innocence aventureuse, fut persuadée qu’elle le rencontrerait.

Ni avisée, ni rompue au décryptage des signaux non-verbaux, elle ne vit pas dans les yeux de la Bohémienne cette ombre, cette hésitation de l’âme de celle qui croit savoir mais n'est sûre de rien. On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans.

- Comment le reconnaîtrai-je ? avait-elle demandé.

- Tu le reconnaîtras. Dans ton cœur, là, au plus profond, tu le sauras, avait répondu la femme en regardant au loin, un peu absente.

Depuis lors, forte de cette prophétie, Laura n’avait cessé de guetter dans chaque regard rencontré, dans chaque parole un peu fébrile, dans chaque attitude masculine à son égard les signes de ce grand amour sublimé. Celui que les peintres et les poètes ne cessent de chanter, de plume en pinceaux, avec de grandes envolées d’oiseaux et des fibrillations merveilleuses…

Alors, oui, bien sûr, elle était tombée en amour, plusieurs fois, presque souvent, mais à chaque fois, ce fut d’un bel indifférent. Ou d'un homme impossible. Elle connaissait bien ces trépidations, ces jubilations délicieuses, cette apnée qui emportent, envolent, qui laminent et laissent sans force. Cette envie de crier, d'écrire partout son nom, de se fondre dans l'autre, de le boire, de le respirer. Mais l'autre passait, détaché, insouciant, piétinant son coeur sans le vouloir. A peine navré de ce sentiment à sens unique.

Ou bien, au contraire,  c’était d’un amour transi qu’un de ses admirateurs se mourait. Et le voir ainsi se traîner à ses pieds, en perdre l'appétit et le sommeil pour elle avait quelque chose d'étrange et de déplacé. Presque agaçant. Cette douce folie, pour être acceptable, ne peut se pratiquer qu'à deux. Elle avait essayé de se persuader que oui, elle aimait, mais ce n'était que se leurrer elle-même, dans le désir fou de rencontrer ce Graal promis. Confondant désir et amour, comme beaucoup. Prenant des vessies pour des lanternes. 

Ce que Laura se mit à penser, à force d'échecs, c’est que Cupidon se fait vieux, qu'il n’a plus les yeux bien en face. Il décoche toujours, certes, ses flèches malignes, mais sans méthode, un peu au hasard, et souvent, seulement dans un cœur mais pas dans l’autre.

Un véritable habitué du cinquante pour cent, du mi-temps, de la tâche à demi-bâclée. 

Dans la vie de Laura, il en avait fait une spécialité.

Aimer, être aimée, c’était toujours l’un ou l’autre, jamais les deux en même temps…

Il n’est rien de plus angoissant et triste qu’un amour non partagé. Et Laura observait, dépitée, les égarements du « sale petit bonhomme » ravager son coeur, ou consumer ceux qui, par malheur, croisaient sa route.

Elle avait fini par admettre que la Grande Amour n’était pas pour elle, et surtout, qu'il fallait fuir comme la peste les oiseaux de mauvaise aventure...

J'ai écrit ce texte parfaitement fictif et néanmoins complètement autobiographique il y a dix ans. Jamais publié. Comme disait Louis XIV, Laura c'est moi. (Oui bon, je sais, c'est capillotracté)

Et puis un jour, un jour de palme et de feuillages au front... J'ai pâli, j'ai rougi, j'ai reconnu Venus et ses feux redoutables...

Je l'ai enfin trouvé, cet amour partagé que j'ai cherché toute ma vie. Cupidon n'est pas aussi décrépit qu'on le dit et la prédiction de la voyante était exacte, finalement. Elle avait juste oublié de préciser qu'il me faudrait attendre presque un demi-siècle.

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Librement inspiré de deux chansons de Georges Brassens
 « Cupidon s'en fout et Sale Petit Bonhomme. »
La  "grande amour" est le titre d'une chanson de Marc Lavoine.

Clins d'oeil à Racine, Phèdre, Rimbaud, Aragon

La peinture est de Marc Chagall.