L'Académicien en culottes courtes

Cher Erik Orsenna

Vous me permettrez, je l'espère,  ce titre un peu hardi. Ce n'est pas un manque de respect, croyez-le bien. Mais il se dégage de votre personne et de votre sourire une telle joyeuse dose d'enfance non oubliée !

Vous souriez réellement comme un gosse, tout académicien que vous êtes. Et vos paroles, vendredi soir, m'ont enluminée d'optimisme. Quel bien cela fait !

Je vous ai connu il y a bien longtemps, lorsque je découvris votre livre "la Grammaire est une chanson douce" dans laquelle une petite institutrice appelée mademoiselle Laurencin pratique des méthodes peu orthodoxes au regard des recommandations ministérielles. Pensez donc :  elle raconte La Fontaine en véritable amoureuse des mots et de leur magie, et oublie de "sensibiliser ses élèves à la construction narrative", envoyant balader cul par-dessus tête " le type de progression thématique, les composants de la situation d'énonciation" et autres fadaises de spécialistes du décorticage, qui font oublier le sens premier de la littérature.

 Elle subit évidemment les foudres de Jargonos, son inspectrice, et il est clair que je n'ai pas choisi par hasard ce surnom pour désigner ma supérieure hiérarchique qui m'a harcelée pendant cinq longues années et dont j'ai parlé plusieurs fois. 

Vous avez éclairé mon métier en me confortant dans mes convictions les plus profondes.

Vous m'avez étourdie de mots judicieux et malicieux.Vous m'avez donné envie de prendre la mer.

Oui, c'est bien moi...

C'est avec une grande émotion, donc, que je vous ai donné le coeur battant mon exemplaire-fétiche à signer. Vous m'avez écoutée attentivement, j'en ai été touchée. Malgré votre immense notoriété, vous êtes resté quelqu'un de simple et de profondément humain. Et j'aimerais beaucoup être ministre dans votre gouvernement idéal.

De toutes les phrases subtiles que vous avez prononcées ce soir-là, et qui nourrissent l'âme en donnant matière à réfléchir, j'en ai retenu trois, que j'offre à mes lecteurs.

 La politique ne devrait pas être la fumée des illusions mais l'art du possible.

Les choses que l'on a apprises valent-elles celles que l'on a oubliées ?

Venir n'est rien : tout commence quand on revient.

Vous rencontrer fut une chanson douce.

Célestine

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Magie de l'instant

Sur le vif, à deux blocs de chez moi...
(Cliquez pour zoomer)

Cunégonde ! Gédéon ! Saturnin ! Violette ! Dépêchez-vous voyons! 

-Mais maman, on n'est pas dans les clous ...

-Oui, Bon , ben...tant pis, il faut sortir des chantiers battus, et puis, on n'a plus le temps de changer d'avis, allez hop ! fissa ou on va se faire tailler un costume sur mesure...

-Mais non, regarde, maman, l'air hébété de la conductrice : on dirait une poule qui a vu un couteau.

-En l'occurrence, en fait de poules, je vous rappelle que nous sommes des canards, mes poussins. Faudrait voir à faire le distinguo.

- Hééé ! Elle nous prend en photo ! C'est pour le Festival de canes... Souriez !
Et moi, collée à mon Iphone, en plein milieu de la rue, je me suis dit :

« Mais comment se fait-ce ? Si loin du lac...» 

Et le temps a suspendu son vol.

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Les moulins de nos coeurs...

De mon sud...

...au nord d'AlainX

J’ai toujours aimé les moulins. Le mot est doux. Il emplit la bouche très sensuellement, comme une liqueur, en donnant une belle forme arrondie à la langue et aux lèvres. C'est pourquoi, même si je comprends métaphoriquement tous les combats perdus d'avance des Don Quichotte de tous poils, (j’en ai mené moi-même beaucoup ! ) jamais je n’aurais fait de mal à un moulin.

Tu es si symbolique, cher moulin, au croisement cardinal de quatre éléments vitaux…C’est l’eau qui coule, le vent qui souffle, le blé qui lève, le pain qui nourrit. C’est la ronde régulière et cosmique des ailes et de la meule qui tournent sans fin comme les planètes. Comment ne pas y voir une des fondations profondes, un des piliers de ce qui nous constitue et nous relie à la nature, à la terre et à l’air, un gardien tutélaire de notre humanité, de notre histoire, un témoin, une sentinelle veillant sur nos débordements insensés…

Enfant, je me réfugiais au milieu des lapins de Fontvieille, lisant et relisant le premier chapitre des Lettres de Daudet, me délectant de ses descriptions déjà très écologiques de l’auteur, qui se réjouissait de s’être retiré loin des noirceurs parisiennes pour y respirer un bon air plein de thym et de farigoulette…J’en ai gardé une tendresse pour ces boules de poils et leurs petits derrières blancs, et l'amour du pays de Giono et Pagnol.

Le moulin de Jemmapes des lapins…je fus un peu déçue d’apprendre, plus tard, que Jemmapes était en Belgique, et le théâtre d’une bataille. Pour moi, cela se trouvait forcément en Provence, quelque part entre Aubagne et les Baux…

Je me serais bien vue, si j’avais été riche,  retaper un de ces géants déchus devenus inutiles, castrés par l’industrialisation, aux ailes muettes et déchirées, pour lui redonner une vie et m’y blottir les jours de tempête intérieure. Et y écrire le chant du monde.

En écoutant la chanson de Michel. Michel le Grand, le bien nommé. Le talent fait homme. Les moulins de mon cœur. Trop entendue, bien sûr, décriée, détestée, sans doute, mais moi, comme je l’aime, ce poème d’amour splendide, intemporel. Ces violons caressants, ce rythme languide sans être mièvre, et surtout, ces mots inimitables dans leur simplicité somptueuse et leur triste gaité. Chaque vers y est une perfection. Chaque note un rendez-vous.

« Comme un manège de lune avec ses chevaux d’étoiles…comme un tambourin qui pleure sous les gouttes de la pluie… »

Ah la la ! Être un jour, un jour seulement, la femme à qui ces mots s’adressent. Et puis mourir…

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