Lettres de Catalogne (4)

 Un jour couleur d'orange

Un matin, Elyane et Jack nous emmènent chez un producteur d'oranges. Je ferais mieux de dire un amoureux des oranges. Un homme qui bichonne ses arbres, leur parle, et les respecte : ce sont les clients qui viennent cueillir les fruits eux-mêmes. Aucun traitement chimique, juste de l'eau, du soleil et de l'amour.

 Je n'en avais jamais vu autant. En quelques minutes, nous avons rempli de pleins paniers d'oranges énormes, juteuses, gonflées de sucre et de lumière.

Pourtant, dans ce verger, c'est surtout le parfum des fleurs qui m'a saisie. 

J'étais soudain au jardin des délices, en fermant les yeux, il m'a semblé entendre la douce mélopée du oud frémir comme le vent dans les branches. 

Cette odeur si tenace de fleurs d'oranger m'a percutée, telle la madeleine, dans les replis de mon enfance. C'était ce liquide subtil que ma mère conservait dans une bouteille en verre bleu, et qu'elle versait dans la pâte à crêpes. C'était aussi, par extraordinaire, l'odeur des cheveux de ma grand-mère. De sa chemise au col de batiste. C'était encore le goût suave de ce breuvage magique que préparait mon père pour soigner les petits bobos. Je crois qu'il soignait surtout les bobos de coeur, et faisait disparaître les larmes. 

En un instant, enfouissant mes narines, les yeux fermés, dans ces fleurs entêtantes, j'ai retrouvé mes six ans.

Les voyages recèlent parfois des escales sensorielles ou spatio-temporelles inattendues.

A suivre ...