Le bel automne

« L'automne est le printemps de l'hiver. »

Henri de Toulouse-Lautrec

On avance.  Comme des enfants sur le sable. En crabe. En danseuse. A reculons. A pas de géants. A pas de fourmi. Sur le côté. Sur les mains. Sur un pied. En poussant parfois un lourd rocher. Un rocher décisif.

On se roule, ou on est roulé dans les difficultés comme des sardines dans la farine. La vie nous pane. La vie nous frit. Elle nous retourne comme des crêpes dans les fancy-fair à la fraise.

Et pourtant on avance, on avance comme des enfants, le doigt tendu vers une étoile. En équilibre sur nos fils, au-dessus des arcs-en-ciel, en oubliant le laid, le faux, le sang, le gris. On avance comme on peut pour ne pas tomber.  
Parfois l'amour fait balancier, telles deux ailes. De longues flammes de bonheur et d'ouate blanche qui nous sortent du coeur.

Mais parfois on est seul sous son pommier, et tel un Newton étonné, on se ramasse une pomme en pleine poire. 

Le nez fendu et l'oeil poché, et le menton en marmelade, on réfléchit. On a le temps. Pourtant ça presse. Ça urge même. 

Le rire triste de Verlaine dans l'âme nous susurre à l'oreille : « Qu'as-tu fait, ô toi que voilà, pleurant sans cesse, dis qu'as-tu fait de ta jeunesse ? »

Alors on avance. Sur le parvis des évidences. Dans la boue des vicissitudes. Bravement ou lâchement. Vite ou lentement. 

Et puis au bout d'un incertain temps, quand on a fait un choix, pris une décision, mûrie comme un fruit d'or du jardin des espérances, comme une grosse pomme rouge qui se détache sans effort, on se sent mieux. Le poumon frais. L'oeil brillant d'un saumon sauvage. On a ôté l'arête du gosier. Libérée. Délivrée. Comme la reine des neiges quand elle se déchire la glotte du fond de sa forêt givrée.

Sauf que nous, c'est pour de vrai. 

 Le soleil donne sur les feuillages et nos joues qui s'empourprent. On est bien.

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