Malbray

L'Ennui naquit un jour des plumes d'Asphodèle...Mais non, c'était le thème!

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Longtemps je me suis pieuté comme les poules. Surtout le dimanche. Ah... Malbray!... Le dimanche... jour de l'emmerdement maximum. La morosité de ces après-midis de silence où, petit garçon obéissant, je bâillais à décrocher la lune et toutes les étoiles, m'apparaissait comme une épreuve suprême accentuant ma fatigue plutôt que l'effaçant. Le jour de « repos »... Laissez-moi rire ! Et riez, si vous ne connaissez pas l'affreuse routine des dimanches, figés dans le vernis collant de l'habitude. Celle des repas de famille, où la rigidité des ancêtres oppresse le repas du haut de leurs portraits sentant la mort et la naphtaline, celle des promenades dans le jardin couvert, sorte de xyste grec entouré d'une pompeuse et pompéienne colonnade, celles des madeleines trempées dans le thé écœurant des vieilles tantes poussant des soupirs sur leur jeunesse perdue.

Dans le wagon qui me ramène de Malbray, aujourd'hui, je retrouve, je ne sais pourquoi, cette sensation oubliée et pourtant intacte d'extrême mélancolie, cependant que la pluie gifle les vitres du train et que le vent échevelle les arbres le long de la voie. L'ennui est créatif, dit-on. Bof. Pour moi, c'est la panne sèche. Je tapote piteusement sur mon clavier trois pauvres mots. Je dois rendre mon projet lundi. C'est à dire demain.

Quand soudain, je L'aperçois. Elle vient de pénétrer dans le wagon. Putain qu'elle est belle! Plus rien n'existe, plus rien n'est important. Je pourrais mourir. Elle bouge avec grâce et comme au ralenti. J'aimerais que ses yeux d'eau pâle croisent mon regard. Je vide mentalement le verre de whisky qui me fait défaut. Dans mon film personnel, j'en suis aux jambes en coton et au palpitant qui zigzague. 
Elle hésite, choisit la place en face de moi. Puis se ravise et le temps de lever les bras pour reprendre son sac dans le panier à bagages, j'aperçois, en une fraction d'éternité, une fraction de son intimité, un petit morceau arrondi de sa peau. Un morceau de promesse.  Je  vais me jeter sur elle et lui demander de m'épouser. Mais comme un con, je la laisse partir sans savoir où elle va. Ma passante s'évapore. Ma passante est passée.  J'ai raté ma vie.

Ce soir, les poings serrés, en rage contre moi, je ne vais plus penser. Je me coucherai de bonne heure.