Germaine la danse

Lakevio nous propose de caler une histoire entre les deux phrases de début et de fin, tirées de Bernanos pour la première et de Robbe-Grillet pour la seconde.

Voici l'heure où commence l'histoire de Germaine Malorthy, du bourg de Terninques, en Artois.
Cinq heures du mat, j'ai des frissons. Germaine part.

C’est fou quand même, le talent, à quoi ça tient...

Voilà un type, un certain Georges B.  qui pond un best-seller mondial, auquel il donne un titre sulfureux propre à déchaîner la presse spécialisée et le Vatican réunis, et qui trouve le moyen d’appeler son héroïne Germaine…allons allons ! ce n’est pas sérieux, monsieur B ! Bon, en même temps, n’est pas Brassens qui veut. Tu veux nous berner, Bernanos.

Pis que ça, il situe son action dans un bled du Pas-de-Calais. Dans le Nord, vous vous rendez compte ! Le Noooord...comme aurait dit Galabru.

Donc Germaine part. Pierre Dac l'aurait appelée Germaine Eloire, ça nous aurait fait rire un brin. Conan Doyle se serait fendu d’une Germaine Moriarty pour nous frissonner l’échine. Avec une Germaine Jackson, on aurait dansé le moonwalk toute la nuit.

Rien de tout ça. Même sans soleil, Satan bouche un coin, c’est comme ça. Un coin de France ou d’ailleurs, quelle importance ? Cette Germaine-là est une femme de chair et de feu. Elle s’en va, parce qu’elle le doit.  Elle se le doit à elle-même. Elle l'a décidé.

Germaine roule. Dos au nord, elle a quitté sa rue et trace la route de sa liberté. Bien à l’abri, dans sa cage de farfadet, protégée d’éventuels petits hommes verts venus l’enlever dans leur vaisseau interstellaire pour lui piquer sa recette de pâtes aux œufs frais. Mais l’eusses-tu cru ?

Non, si Germaine roule, tout le jour, c’est qu’elle part retrouver son amour. L’homme par qui les sandales arrivent. Et les maillots, la mer, et l’insouciance d’un bonheur enfin trouvé. Un soupir déchire sa poitrine.

Elle roule. Elle est bien roulée, Germaine. Carrossée par Pininfarina, châssis parfait, double airbag et phares au xénon. Plus jolie qu’un printemps sur l’Estérel. C’est lui qui le lui a dit. Elle sait qu’il l’attend, là-bas, dans la maison sous les pins. Ecrasée par un soleil infernal qui fait griller les robes, et les cigales comme du popcorn.

Elle roule tout le jour, bravant les barrages filtrants et les péages bloqués, et les mille dangers de la conduite en état d'ivresse amoureuse.

Enfin.

Epuisée, langoureuse, elle se glisse dans des draps frais et des bras brûlants. Les étoiles resplendissent sur le capot de sa voiture et l’eau verte du bassin aux grenouilles. Le soleil de Satan s’est effondré depuis longtemps dans la mer. Dehors la nuit noire et le bruit assourdissant des criquets s'étendent de nouveau sur le jardin et la terrasse, tout autour de la maison.

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