Jetlag

Photos Céleste

« Le bout du monde et le fond du jardin contiennent la même quantité de merveilles.»

Christian Bobin

Les vignes étirent leurs longs alignements sous un ciel sans ratures. La chaleur tremble l’atmosphère au-dessus de la pierraille blanche d’où sortent les ceps. Le village de Chablis est blotti en bas. Sur un mur, des centaines de coccinelles sortent de leur sommeil d’hiver. Des rouges, des jaunes, avec ou sans points, courent sur la roche lumineuse. Je n'en ai jamais vu autant à la fois.

Les péniches dans le bief tanguent de la coque sous le tourbillon de la rivière qui charrie ses cortèges d’eaux écumantes, tels de monstrueux chevaux emballés. J'ai le vertige. 

Le lac, lui, est un miroir laqué de nuages, où les colverts, les cygnes, les bernaches, les poules d’eau font claquer leur bec dans le silence du couchant. Leur nage limpide effleure de leurs ailes la surface qui se ride en cercles mous. Chaque son pénètre mes fibres d’une paix délicieuse. Le soleil plonge dans un concerto doré.

Le printemps fulmine, éclate, explose partout.

 Dans chaque village, un château, un lavoir, une tourelle emmaillottée de verdure enchantent l’œil. 

Les pierres des maisons disent sous la lune des histoires de sanglots et de songes, de reins brisés sous le labeur, d’épaules nues, de secrets de perles et de roses scellés dans des aumônières de velours sombre.

Le temps grime les façades à colombages dessinées pour un décor littéraire. La cathédrale d’Auxerre dresse son ombre puissante sous un ciel plombé. J’essuie quelques gouttes de pluie tiède. Je suis bien.

L’âme de Colette flotte partout, sur les pampres, les prairies et les bois de ronces. Je crois voir ses chats dans chaque ruelle, devant chaque échoppe aux senteurs de poivre et de musc. Je marche, je marche, je me laisse absorber par l’oubli d’où je suis. Je me perds. J'adore ça.

Je me sens encore là-bas. J’ai l’impression d’être allée au bout du monde et pourtant je n’étais qu’en Bourgogne. Juste un peu plus loin que le fond du jardin...Mais la France n'est-elle pas un merveilleux jardin, aux découvertes infinies ?
J’éprouve sans doute cette mélancolie un peu molle que l’on nomme « jetlag » outre-Manche. Le sentiment d’un décalage. Quelque chose comme un manque puissant. De quelque chose qui est passé trop vite...

Musique: Ludovico Einaudi, Oltremare