Consolation

Dans la garrigue, tout est âpre. Les éléments brutalisent le paysage. Le gel fait claquer les arbouses et les pierres en hiver sous un ciel étoilé coupant comme un diamant,  et en été la fournaise y est si implacable que les herbes pourraient s'enflammer presque spontanément. 

Le Mistral y souffle comme un malade, ah...le Mistral, le maître Vent,  celui qui rend fou. Les plantes se hérissent, piquent, griffent, les rochers aiguisent les semelles des souliers de leurs éclats de silex. 

Tiens, ce drôle d'arbre, là, qui se tord en tout sens, comme malmené par le temps. Il ressemble à un de ces vieux oncles noueux aux jambes grêles et à l'oeil presque blanc à force d'être bleu. Tremblant, mais fort. 

Il cherche l'eau. Depuis toujours il cherche l'eau, comme le Bossu, comme toutes les bêtes et tous les gens dans ce pays désolé. Sous son ombre j'ai cru voir la silhouette frêle de Manon sauter de pierre en pierre comme une de ses chèvres.

J'aime cet endroit. J'y entends tous les échos de mon enfance itinérante. L'accent des fifres et des tambourins de la foire d'Aubagne ou du marché provençal de Manosque. Le clocher de Castellane, les collines de l'arrière-pays niçois, odorantes de mille parfums, marjolaine, thym, chèvrefeuille, oliviers, cistes et pins, et les lauriers roses, et les citronniers de Sospel, et les mimosas duveteux du Lavandou et de Saint-Jeannet. Et les maisons des petits villages perchés, qui se serrent les unes contre les autres autour de leur abreuvoir comme des oiseaux frileux et apeurés. La Durance s'étire superbe depuis les arides pitons rocheux, comme les sublimes lavandes du plateau de Valensole.

Chacun de nous a toujours un endroit qui le console.

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