Beauté glacée

Photo du net

Il était beau, mon jardin, sous huit centimètres de poudreuse fraîche, au réveil. J'ai pensé à l'école, je me suis souvenue comme c'était dur d'essayer de travailler quand les mouflets sentent des fourmis leur parcourir le corps de cette espèce d'urgence à marcher dedans, à la toucher, la manger et se la balancer dessus. Ces jours-là, inutile d'imaginer leur parler d'autre chose !

J'ai pensé que j'avais de la chance de pouvoir l'admirer en restant au chaud derrière les vitres. Je suis née dans un pays de neige, j'ai vu ma mère se tuer les nerfs à tracer un chemin à la pelle quand mon père était appelé en mission loin de nous. On disait  « faire la trace »...

Je sais que la neige n'est pas seulement ce manteau blanc, cette houppelande de coton qui berce les vers des poètes-mirlitons.

Elle peut tuer aussi, quand elle se déchaîne en avalanche. J'ai pensé à la mort affreuse de ces gens dans l'hôtel enseveli en Italie, quatre étages sous un linceul en quelques minutes...

Le père de ma copine Annette, celle qu'on appelait le bébé, était mort comme ça, emporté par une coulée de neige meurtrière. On l'appelait le bébé parce qu'on ne savait pas ce qui avait bloqué sa croissance... On était des gosses.
On retrouva son corps plusieurs années après. Cela avait beaucoup impressionné mon âme d'enfant. J'avais regretté qu'on ait été méchant avec elle.

Je ne sais pas ce que pèse un cristal de neige, cette forme unique et mystérieuse aux allures de bijou. Comment des choses aussi petites, légères et insignifiantes,  peuvent-elles avoir en s'agglutinant les unes aux autres, la force d'engloutir un immeuble ?
Ne sommes-nous pas, nous aussi, des flocons ?

La nature donne à chaque instant des leçons à ceux qui veulent bien y méditer. Il s'y passe toujours quelque chose, même quand nous la croyons figée dans une incomparable beauté glacée.

Musique: Didier Squiban, Petit air marin