La promesse de l'aube

Pour  mes chers lecteurs, Soène, Adrienne, Asphodèle, Lorenzaccio, Emilie et tous ceux qui n'ont pas osé le demander, j'ai imaginé une suite à mon billet "Là-haut". Histoire de réchauffer un peu l'air frais des cimes...

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photo du net

Elle frissonne. Mais ce n’est pas de froid qu’elle tremble. Elle le sait. Elle le sent. Ni même de la splendeur des étoiles sur ce ciel mauve inouï au-dessus des crêtes, non…

C’est de lui. Lui qui l’appelle, à l’intérieur. Elle jette un dernier regard sur le panorama offert à son regard ému. Puis pénètre dans le chalet.
Dans la pénombre, l’homme a une présence rassurante. Une force calme. Il met du bois dans le poêle avec des gestes précis. La plénitude a envahi leurs bras, leurs jambes lasses et leurs cœurs à l’unisson. Alors, soudain, elle sait. Et elle sent monter en elle un chant étonnant et sauvage.

Elle sait déjà le repas : il sera simple, mais copieux. Elle sait les impressions qu'ils auront échangées, les fou-rires subtils, le vin qui montera à la tête. Ses yeux à elle, de lune d’opale, plongés dans ses yeux à lui, de braise sombre.

Quand, palpitante,  elle s'allongera un peu brisée par la longue marche, elle sait qu’il viendra près d’elle. Elle ne sentira pas le bois dur de la couchette sommaire. Au contraire elle se croira dans le lit d'une reine. Elle sentira son parfum de coriandre et de menthe souffler dans son cou les langueurs de la nuit. Son corps nacré rendra ses mains avides. Avec des élégances de dentellière, elle lui ôtera un à un ses vêtements. Il fera de même avec délicatesse, serrant dans ses bras les tremblements  de son buste palpitant.

 De ses ongles arrondis elle suivra sur le corps de l’homme le trajet imaginaire d’une goutte d’eau qui serait partie de son cou pour descendre jusqu’à son nombril. En suivant la loi de la pesanteur qui entraîne chaque chose dans un mouvement vertical.

Mais la goutte d’eau continuera sa route plus bas, jusqu’à rencontrer un obstacle dressé sur sa route vagabonde. Une vision conquérante, une protubérance impatiente qui l’a toujours fascinée. Elle  ressentira dans le tréfonds de son ventre cette faim, cette faim…qui ne se rassasie jamais vraiment, mais que l’on fait de son mieux pour apaiser. Dans la douce clarté de la  lampe à pétrole, éclairant la table en sapin, mais laissant dans l’ombre le reste du chalet, elle lui paraîtra irréelle et sublime, telle Pénélope penchée sur ses travaux de toile, et la vision de cette lune qui tanguera sous la vraie, impavide, que l’on apercevra dans un halo narquois à travers l’étroite fenêtre, affolera sa boussole intérieure.

Alors il entrera doucement en cette citadelle si soyeuse et si accueillante depuis la nuit des temps, l’origine du monde, et le cri de sa conquérante magicienne lui dira un bonheur extatique dont il appréciera la démesure. Seuls au monde, ils oublieront le temps, dans une danse au goût d’éternité. Une danse de monts et de vallées profondes, de globes et de plaines lascives.

Mais ils n’oublieront pas combien le chant de leur plaisir aura bercé la conquête d’un infini mouvement ondulant et très doux. Il se souviendra de sa langue sucrée, de ses lèvres bonbons, et de tant d’autres endroits de son corps voluptueux. Jusqu’à ce qu’enfin, ils explosent en feu d’artifice, au terme d’un apogée fulgurant et furieux, et que lançant un éclair de ses yeux d’opale, le front étoilé de la sueur fraîche du bonheur partagé, elle lui murmure enfin la promesse de l’aube.