Vacances romaines

Pour ce nouveau rendez-vous des plumes d'Asphodèle, on avait double ration de mots. Je ne sais pas choisir, j'ai tout pris...


regrets, engranger, boue, repos, découverte, hélianthe, regain,  bond, imprévus, recherche, espièglerie, confiture, allégresse, jubilation, noctambule, brume, respirer, dépaysement, magnifique,  bleu, marais, maudit, myriade, rien, sourire, montagne, déménagement, soleil, question, sagesse, océan, ivresse, tempête, lune, rêve, emménager, mer.

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Dans sa psyché elle se mire,  nue, avec la ferme intention d'être sans complaisance pour elle-même. De traquer les signes du temps afin que de n'être pas surprise. Mais dans la brume de ses songes, montant comme d'un marais  sous une lune  affable, une étrange jubilation l'étreint. 

Elle s'aime comme elle est, finalement. 

Elle s'aime du bout des yeux, du bout du cœur. Elle se désire. Et de ses doigts fiévreux, caresse ses creux, ses plaines, ses montagnes, à la découverte d'elle-même.  Son corps respire fort et son cœur fait des bonds dans  sa poitrine , qui devient soudain somptueuse et opulente.

Un rêve. Ça y est, dépaysement total, elle devient actrice italienne, elle est Sylvana Mangano superbe, arrogante et sauvage, devant le Colisée, ennuagée d'une myriade de paparazzi ...

Elle est Claudia Cardinale tourbillonnante, époustouflante dans une robe Versace, sur la Piazza Navona écrasée de soleil. 

Elle est Monica, Vitti ou Belluci, magnifique, dans un écrin d'hélianthes et d'asphodèles, sur une terrasse dominant la cité éternelle, délices des palaces romains pour le repos imprévu des stars. Elle signe des autographes d'une main lasse. A la recherche d'elle-même.

 Elle est Sophia Loren sur sa vespa, étourdie jusqu'à l'ivresse de  Valpolicella, dans l'ombre fraîche des ruelles  du vieux Rome, souriant avec l'espièglerie d'une belle enfant, serrée contre Marcello Mastroianni. Maudit Marcello, si noctambule, si ténébreux. Si volage surtout... Elle aurait aimé être une de ces belles italiennes, oui. Et dans sa hâte, elle en oublie beaucoup, de ces déesses aux formes généreuses...

C'est la tempête dans sa mer intérieure, son océan,  un rien l'emporte et la submerge,  elle n'aime pas avoir de regrets. C'eravamo tanto amati*...murmure-t-elle en s'abandonnant.

 Nulle sagesse ne viendra jamais emménager dans sa cervelle. Au contraire, les bonheurs engrangés, les questions sans réponse, les regains d'espoir, les bleus à l'âme, la boue changée en confiture, et les allégresses en chagrins, c'est une volte,  un tourbillon, un déménagement perpétuel dans sa tête. Mais c'est comme cela qu'elle s'aime. Et les jambes tremblantes, elle regarde son miroir lui sourire.

*Nous nous sommes tant aimés