Un jour pizzicato

Agnès Mottelet- Balay 

Elle aimait à répéter que chaque jour possède sa musique particulière. Les jours de tonnerre résonnent comme les timbales de la Walkyrie chevauchant les heures sombres. D'autres s'étirent en mélopée mélancolique dans une morne plaine. D'autres encore pizzicatent sa peau en lui donnant des frissons.

Elle aima d'emblée la musique de ce jour-ci. Il swingua dès le réveil, lui parsemant le coeur d'étincelles.

Elle se décida à tout regarder d'un oeil neuf, et à tout aimer de cette journée qui chantait en elle comme un vieux standard de Saint Germain.

La pluie irisait les carreaux du dehors, le ciel violet tanguait jazz. Tant mieux, se dit-elle, vive l'eau du ciel!

Il faut dire qu'elle avait passé  une joyeuse et belle soirée. Une de ces soirées qui restent longtemps dans les yeux. Une soirée qu'elle appelait "de correspondances". Au sens baudelairien du terme: tous les sens en éveil. Plongeant son regard dans celui du chanteur, un fils naturel de Renaud et de Jean-Louis Aubert. Elle s'était surprise à écraser une larme sur "la mère à Titi"...Mais avait jubilé sur les reprises de chansons qu'elle avait tant aimées. Téléphone, Lavilliers, Renaud, François Béranger. Un grand splash de nostalgie joyeuse.

Découvrant ensuite avec bonheur les oeuvres magnifiques d'une plasticienne rencontrée au hasard de la blogosphère, devenue soudain un être de chair. Et quelle chair! Belle rousse pétillante et aux talents multifacettes. Artiste jusqu'au bout des orteils. Elle s'était régalée de ses peintures...

 L'occasion, belle aussi, de tailler une bavette avec un autre de ses truculents commentateurs assidus. Il lui avait dit un jour: " Je ne compte pas arrêter de venir sur ton blog déguster tes billets cassoulet et tes phrases au pistou" Un sacré compliment, dans la bouche de ce sacré bonhomme. Le fils naturel de Leo Ferré et de Rabelais, mâtiné de David Foster Wallace et de Frédéric Dard pour l'humour au vitriol et la plume surdouée, et de Georges Brassens pour une modestie quasiment maladive...Bonhomme qui, soit dit en passant, avait raccroché son alerte plume au grand dam de ses lecteurs, et malgré leurs protestations vigoureuses et dénégatives.

Le vin, le vin  sans qui la fête n'est pas la fête, offert par le maître des lieux avait coulé à flot. Et les nourritures terrestres. Et la chaleur des amis à défaut de celle des radiateurs.

Voilà pourquoi, ce soir, une étrange volupté baignait encore son coeur de notes fiévreuses.

Merci à Croukougnouche et Saoul-Fifre pour cette délicieuse soirée.