Précoce

Un petit garçon a tracé de sa main ce message que j'ai trouvé aujourd'hui dans la cour. Était-ce le brouillon de son amour,  qu'il a jeté,(le brouillon,pas son amour) après avoir recopié soigneusement ses vers?

Se l'est-il fait subtiliser par des copains indélicats et lourdauds se moquant de lui, comme on peut le faire à dix ans, parce que "les filles c'est des cloches, et que l'on envoie des chewing-gums mâchés à tous les vents"? 

Est-ce le vent mauvais, justement, qui l'a emporté alors qu'il s'apprêtait à le faire passer discrètement  sa dulcinée?

Ou bien, pire des hypothèses, celle-ci n'a-t-elle eu pour ces lignes qu'un regard mi-dédaigneux, mi-cruel, avant de le jeter par terre, brisant ainsi le coeur de ce pauvre amoureux?

Je ne le saurai jamais. 

Mais j'ai été terriblement émue par cette trouvaille.

J'aurais voulu dire à cette Clara: "Ne sais-tu pas la chance que tu as d'inspirer de si belles choses à la plume d'un garçon qui n'a d'yeux que pour toi? Ne méprise jamais l'amour d'un poète. Au contraire, regarde-le comme un trésor et souris à la vie de t'avoir rendue aimable et belle."

Mais je ne mènerai pas l'enquête.

L'amour doit être respecté dans son mystère et sa beauté absolue.

Et de toutes façons,  il y a sept Clara à l'école...Et au moins soixante-quinze petits garçons qui ne maîtrisent pas encore le verbe être au présent...