File, ô Sophie!

photo moi

Je me suis réveillée ce matin avec la conscience aiguë  de n’être qu’un point, une scorie, une crotte de mouche de l’univers. Oui, j’ai mes moments de flottement métaphysique, même si je peux dire que cette conscience sous-tend en permanence tout le frêle édifice de ma petite et insignifiante personne, et guide ma vie, et mes choix.

Simplement, il est des jours où elle afflue à la surface avec une plus grande acuité. Surtout le matin, au saut du lit, avant de reprendre pied dans ce que l'on a coutume d'appeler la réalité...Et je ne dis pas cela pour recueillir je ne sais quelle compassion, ou pour que l’on me dise « Mais non, tu n’es pas insignifiante ! » (Quoi que, quand on me le dit, cela chatouille très agréablement mon ego !)

Non, c’est vraiment ce que je ressens à cet instant-là : la solitude du gardien de but au moment du penalty. L’angoisse originelle d’homo sapiens sapiens.

Tout cela n’est qu’un rêve, en fait. Un rêve de sept milliards d’êtres en convulsion permanente. Rien n’est réel. Tout flotte dans un espace intergalactique inconscient des soubresauts ridicules d’une humanité qui ne sort pas de son adolescence. Les foyers de conflits qui ne cessent de s’allumer ça et là sont autant de comédons enflammés et purulents, et ne parlons pas de cette confondante et immature arrogance qui nous mène (enfin, quand je dis nous…) à programmer régulièrement la fin du monde. 

Quelle prétention ! Mais des fins du monde, il en existe des milliers chaque jour! Dès que je marche dans le gazon, c’est la fin du monde pour les insectes que j’ai écrasés sous mon pied. Une catastrophe planétaire pour les fourmis dont le monde s’écroule au moindre seau d’eau déversé sur leur fourmilière…Tout jardinier est en puissance un redoutable justicier de l’Apocalypse.

J’avoue que je ne regarde plus les braves municipaux accoudés sur leur manche de pioche du même œil !

En attendant, les marchands du temple se remplissent les fouilles en exploitant cette incroyable crédulité des âmes faibles…L’on vend du "bunker de survie", des places dans les charters de l’espace, et le village des « survivalistes » ne sait plus où donner de la tête.

Ma grand-mère disait : « On est vivant tant qu’on n’est pas mort ! » Purée, c’est pas pour rien qu’elle s’appelait Sophie ! Elle avait toujours raison, en fait, c'est énervant hein? Allez, la vie nous attend, belle et déraisonnable.