Déchirée

La vie n'est faite que de déchirements. La naissance nous arrache au cocon, première d'une longue suite de ces fêlures , et l'ombilic, la cicatrice originelle,  ne  pourrait bien être qu'une bande annonce de ce que nous allons endurer.

 Nous passons en fait notre existence à lécher cette blessure béante, comme des chiens, à nous regarder le nombril avec nostalgie,  et sans comprendre pourquoi il nous a fallu quitter ce chaud  paradis amniotique pour être catapultés dans ce monde de froids néons.

 Et chaque égratignure viendra se rajouter à la longue  liste. Nos rides, nos sillons, nos entailles, nos gerçures, nos marques de fruits tavelés par le destin sont les traces indélébiles de ces déchirures successives.

Chaque jour, il nous faut renoncer à quelque chose, chaque jour une page se tourne. Les êtres chers s'en vont, les enfants grandissent, les portes se referment, le cours du fleuve change.

Chaque jour, le glas de quelque chose sonne. Les acquis se dissolvent dans la résignation ou l'indifférence générale, les souvenirs s'effacent, les verdicts ou les diagnostics  tombent. Un blog s'arrête. Un voisin meurt.

C'est un ami qui nous trahit ou nous déçoit, une relation qui se rompt, un point de non-retour qui est atteint.

C'est une collègue qui n'était là que provisoirement, et qui repartira en juin vers d'autres cieux. Ce sont des élèves que l'on n'a accompagnés que pour mieux s'en séparer au final. Il nous faut sans cesse accepter, gérer ce déchirement, repartir sur d'autres bases, rebondir, redémarrer, retrouver une nouvelle énergie. Nous reconditionner, nous remotiver, parfois nous reprogrammer.  Il nous faut oublier, ne pas pleurer pour ne pas (trop) souffrir.

Chaque jour, un pan de notre enfance s'écroule, un banc, un square ou une rue disparaissent à jamais. On n'a plus les mêmes repères, on ne voit plus les mêmes gens, on ne paie plus en même monnaie. On dit d'un air faussement détaché : "Ah oui, Untel, je l'ai connu, dans une autre vie..." Mais en réalité c'est un tour de cette vie-là qui nous l'a fait disparaître sous nous yeux abasourdis.

On déambule comme des électrons dans les jardins effroyables de vies parallèles qui s'entrechoquent sans logique,  où l'on nous donne parfois des êtres de rencontre que l'on se prend à aimer...et aussitôt la vie nous les arrache, nous les reprend, et les lignes un instant mêlées reprennent leur parallélisme inexorable. Nos pathétiques morceaux de vie, comme des lambeaux, se superposent en un étrange patchwork, pitoyable costume rapiécé et mal coupé. Il serait vain de vouloir en changer.

C'est notre vie, nous croyons la maîtriser, mais en réalité, nous tentons juste d'émousser la lame qui nous infligera notre prochaine scarification.

Le bonheur n'est qu'une accalmie entre deux déchirures. Voila pourquoi il nous est si précieux.