Lettres de Catalogne (1)

 

Le soir descend lentement sur Barcelone. Hier soir, la lune, belle orange juteuse accrochée à son plafond de nuages, scintillait au-dessus de l'eau. C'était somptueux.

Ici, à Allela, on n'entend pas la rumeur de la belle Catalane. Rien ne trouble la paix de ce lieu. Je t'écris d'un de ces balcons sur la mer que l'on ne trouve que dans un livre.  Ou dans un film.
Une maison-navire accrochée à des vagues de pins couronnant les collines.

Tout à l'heure nous irons déguster des tapas à Vilassar de Mar. Des artichauts grillés, des beignets d'aubergine, des anchois blancs, des patatas bravas.

Ici on vit différemment. Ce n'est pas un cliché, cette fameuse heure espagnole. C'est une sorte de contrat tacite que les anciens d'ici ont passé avec Saturne, le Dieu horloger. On dort, mais pas comme tout le monde. On ferme les yeux quand on est épuisé d'avoir trop fait la fête. On récupère par des siestes qui se posent sur nos yeux comme des papillons. A n'importe quelle heure.

Ce qui rythme la vie, c'est cette musique lancinante de guitare qui suit vos traces, partout, du quartier gothique à la Rambla, en passant par le port Vell et la Plaça de la Catalunya.

Ce n'est pas anodin de se trouver là au moment de la semaine sainte. Au pays d'Isabelle la Catholique, la ferveur est une réalité.

Je l'ai vu dans les yeux de cette vieille femme qui murmurait le credo à la cathédrale Santa Creu. A chaque prière, elle faisait un noeud à un petit lacet blanc, le transformant ainsi en chapelet. Ses yeux étaient transparents à force d'être pâles. Elle était peut-être aveugle, comme sa foi.

A suivre...