Le rêveur éveillé

Un simple trait peint au pinceau peut mener à la liberté et au bonheur.

Joan Miro, (1893 - 1983)

Miro m'éblouit. Sa lumière envahit pour quelque temps le Grand Palais de son génie d'enfant irrésolu, rebelle, qui lèche le monde et le triture du bout de son pinceau, inventif jusqu'au bout de sa vie. Jamais fatigué. Espiègle. 

Allez-y. C'est tellement beau...je ne sais pas dire pourquoi je l'aime. 

Mais sait-on jamais dire pourquoi l'on aime ? 

Parce que c'est lui ? Parce que c'est moi ?

Ce frisson, au détour de chaque salle, ce choc au plexus en découvrant les bleus épatants, les taches jaunes, les rouges sang, les étoiles, et tout ce bestiaire fabuleux, ce bataclan d'objets hétéroclites reliés par des fils. Ces choses qui interrogent l'âme plus encore que le regard...

El maestro del tiempo, le maître du temps, est devenu intemporel. Universel. Il me parle. Il me dit quelque chose. Je suis en son art comme en mon appartement.

Et soudain, mon cerveau fait le lien avec un alexandrin affiché partout en ce moment dans les couloirs du métro.

« Il nous faut arracher la joie aux jours qui filent ».

Une phrase d'un certain Vladimir Maïakovski, que je ne connaissais pas. Poète russe, mort un 14 avril (s'il vous plaît) dramaturge, acteur, théoricien, peintre, affichiste, scénariste : ah n'en jetez plus ! que c'est bon, un esprit protéiforme qui échappe à toute classification, à toute tentative d'étiquetage borné !

Miro est de ceux-là.

Ses amis se nomment Tristan Bernard, Desnos, Queneau, Aragon, Eluard, mais aussi Max Jacob, Antonin Artaud, Georges Bataille. Le peintre aime les mots.  Alors je comprends. Soudain j'entrevois la clé : sa peinture poétique et joueuse, inconsolable et gaie, ses correspondances de mots, de sons et de couleurs, son univers onirique incroyable agitent au fond de moi un petit ressort que je reconnais.

Un petit ressort au doux tintement de clochette, qui fait un bien fou et qu'on appelle la joie.

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