La cabane du poète

Loisobleu est un enchanteur.
De Merlin, il a la barbe blanche et le petit éclair joyeux au fond de l’œil. Intact comme une poussière d’étoile égarée dans son regard depuis l’enfance. Il repeint le monde en bleu à la plume et au pinceau, avec des mots forts et caressants, pleins de fièvre de corps serrés, de cheveux fous de mer, de vent, de mouettes. Des mots luxuriants comme une femme, profonds comme ses tableaux. Et tout plein d’amour, oui. De l'amour dans tout, du grain de sable aux pointes d'essaims, en passant par les roues des charrettes sur les pierres herbues des chemins. 

Il aime se réfugier dans sa cabane de pêcheur, à l’estran, pour respirer l’air de la mer et mieux emplir son âme et la nôtre de ses mélanges de couleurs. Pour peindre le parfum des choses. Et tricoter les mots entre eux pour de fabuleux et foisonnants songes éveillés. 

Et puis hier matin au goût de cendre, les gendarmes sont venus lui dire que des butors, des pignoufs, des malappris,  des gougnafiers de la pire espèce de paltoquets, avaient violé sa cabane et saccagé les rêves qu’elle porte. 
Mais enfin,  bande de cercopithèques à poil dur, et vous, tous les autres, les destructeurs fanatiques et barjots de la planète, les dégommeurs de vestiges antiques, les autodafeurs de bibliothèques, les profanateurs de temples et de tombeaux, dites-moi, au bout du fond de l'espèce de morceau de haricot sec qui vous sert de cerveau, vous ne voyez pas que c’est vous-mêmes que vous détruisez en vous en prenant à l'art ou aux poètes ? Non, bien sûr, vous ne voyez pas...votre encéphalogramme de bas-du-front est plat comme une limande...

J’ai mal pour toi, loisobleu. J’ai mal à Neruda, à Cézanne, à Rodin. J’ai mal à la terre qu'on déchire et au ciel qu'on obscurcit. Et à Mozart qu'on assassine en corps et à cris.

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Musique Almost Blue, Chet baker