Lapin

A la croisée de nos routes pâles, tracées hâtivement par une main inconnue, sous la clarté fugace des dernières étoiles, grisées d’ombres furtives, il y a ce banc sur lequel je t’attends. Je n’y crois pas. Mais pourquoi pas ?

Exactement là, dans cette rue irisée de la pluie de la nuit. L’asphalte me parle de toi. Le petit bar du coin me parle de toi. Les feuilles de platane qui s’assoupissent sur le chandail vert de la pelouse me parlent de toi. Et la musique languissante du joueur de saxo en haut des marches du métro.

A la croisée de nos vies, je n’ai que des larmes de temps à t’offrir. Des peluches de laine que l’on extirpe du pull du bout des doigts. Des gouttes, des perles qui roulent, des miettes de sons, des bouts d’images.

Une photo que l’on déchire et que l’on reconstitue d’une main tremblante en recollant les morceaux.

Viens vite, il fait humide sur ce banc mouillé d’automne. Mon ciré pleure des lambeaux d’éclairs sous le dernier réverbère de l’aube.

Nous n’aurons qu’une bulle mais elle  sera magique. Elle dansera au-dessus des lumières de la ville, comme un gros bubble-gum, nous y serons au chaud, nos corps  tendus comme des cordes de guitare. Le vin rouge sang coulera sur ma gorge.

Dépêche-toi, je gèle sur mon banc, je vais partir, nos routes vont se manquer.

Mais le bar-tabac sort ses tables à carreaux rouge et blanc. Le soleil point sur les toits bleus.

Tu ne viendras pas. Tu as pris une autre route et le banc m’a griffé une écharde dans la peau, je crie en silence. Dans le matin blêmi, mes seins frissonnent du manque de toi.

Un texte que j’avais griffonné sur un cahier d'adolescence...il y a ...un jour, un siècle, une éternité ?

¸¸.•*¨*• ☆

Pour les Impromptus Littéraires.