Parc Monceau

Paris avait revêtu son ciel de plomb fondu. Tout luisait de verdure trempée, sous des trombes d’eau.

Sous mon parapluie qui luttait de ses maigres baleines contre un vent méchant, je marchais. La solitude m’emplissait et me faisait presque du bien après ce week-end impétueux et sonore, plein de rires et de joie.

La pluie balançait à l'aveuglette ses gifles froides. Ruisselante, sous les colonnades antiques, les gloriettes végétales, les arbres centenaires. 

J'ai fait plusieurs fois le tour du parc. 

Mais je n'ai vu que des canards.

Serrée dans mon écharpe de laine, je me suis dit que Paris en mai avait des allures de novembre. C'était beau et un peu triste. Comme un rendez-vous manqué. 

D'un côté c'est commode la pluie, ça confond les larmes...On a toujours une ou deux raisons d'être triste, n'est-ce pas, quand il pleut ?

Et puis on se dit que la vie a ses hauts et ses bas. Et qu'il faudrait que les bas nous fassent une belle jambe...

Et puis soudain mon ami Walrus m'a redonné le sourire dans son dernier billet, en établissant à mon propos de bizarres corrélations...contre lesquelles évidemment je m'inscris en faux ! 
:-)