Les moulins de nos coeurs...

De mon sud...

...au nord d'AlainX

J’ai toujours aimé les moulins. Le mot est doux. Il emplit la bouche très sensuellement, comme une liqueur, en donnant une belle forme arrondie à la langue et aux lèvres. C'est pourquoi, même si je comprends métaphoriquement tous les combats perdus d'avance des Don Quichotte de tous poils, (j’en ai mené moi-même beaucoup ! ) jamais je n’aurais fait de mal à un moulin.

Tu es si symbolique, cher moulin, au croisement cardinal de quatre éléments vitaux…C’est l’eau qui coule, le vent qui souffle, le blé qui lève, le pain qui nourrit. C’est la ronde régulière et cosmique des ailes et de la meule qui tournent sans fin comme les planètes. Comment ne pas y voir une des fondations profondes, un des piliers de ce qui nous constitue et nous relie à la nature, à la terre et à l’air, un gardien tutélaire de notre humanité, de notre histoire, un témoin, une sentinelle veillant sur nos débordements insensés…

Enfant, je me réfugiais au milieu des lapins de Fontvieille, lisant et relisant le premier chapitre des Lettres de Daudet, me délectant de ses descriptions déjà très écologiques de l’auteur, qui se réjouissait de s’être retiré loin des noirceurs parisiennes pour y respirer un bon air plein de thym et de farigoulette…J’en ai gardé une tendresse pour ces boules de poils et leurs petits derrières blancs, et l'amour du pays de Giono et Pagnol.

Le moulin de Jemmapes des lapins…je fus un peu déçue d’apprendre, plus tard, que Jemmapes était en Belgique, et le théâtre d’une bataille. Pour moi, cela se trouvait forcément en Provence, quelque part entre Aubagne et les Baux…

Je me serais bien vue, si j’avais été riche,  retaper un de ces géants déchus devenus inutiles, castrés par l’industrialisation, aux ailes muettes et déchirées, pour lui redonner une vie et m’y blottir les jours de tempête intérieure. Et y écrire le chant du monde.

En écoutant la chanson de Michel. Michel le Grand, le bien nommé. Le talent fait homme. Les moulins de mon cœur. Trop entendue, bien sûr, décriée, détestée, sans doute, mais moi, comme je l’aime, ce poème d’amour splendide, intemporel. Ces violons caressants, ce rythme languide sans être mièvre, et surtout, ces mots inimitables dans leur simplicité somptueuse et leur triste gaité. Chaque vers y est une perfection. Chaque note un rendez-vous.

« Comme un manège de lune avec ses chevaux d’étoiles…comme un tambourin qui pleure sous les gouttes de la pluie… »

Ah la la ! Être un jour, un jour seulement, la femme à qui ces mots s’adressent. Et puis mourir…

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