J'ai perdu une maille...

Maman tricotait beaucoup.

Pendant près de quarante ans, des centaines de pulls, gilets, chandails, twin sets, brassières sont sortis de ses aiguilles en constante activité. C'était un truc de dingue. Une vraie usine...Point mousse, jersey, côtes doubles, point de riz, rien ne l'effrayait.

Maman ne savait pas regarder la télévision sans tricoter. Elle commandait ses pelotes chez Bergère de France, et j'aimais toucher les échantillons bien rangés le long de la page, les grosses laines écrues pour les pulls irlandais, les fils tissés d'or pour un effet lamé ou scintillant, les angoras d'une douceur proportionnelle au prix exorbitant de la pelote...Je choisissais mon modèle, rien n'était jamais compliqué pour ma mère, ni les torsades, ni le jacquard...Je savais à l'avance que je ne ressemblerais jamais aux petites filles blondes et sages qui posaient sur le catalogue.

J'étais plutôt Zazie dans le métro que Shirley Temple! Mais peu importe. Le moment de l'essayage était un grand moment plein d'émotion, tu te souviens, petite maman?

Je la regardais, fascinée, choisir sa grosseur d'aiguille, monter ses mailles, faire ses augmentations, ses diminutions, ses jetés et ses côtes anglaises...Tout un lexique aussi compliqué que les explications nébuleuses dans lesquelles elle se baladait les doigts dans le nez comme Champollion dans la pierre de Rosette. J'aimais le petit cliquetis rassurant des aiguilles et j'admirais surtout sa dextérité à rattraper les mailles perdues, parfois de quatre ou cinq rangs...Là, ça me dépassait.

Et pourtant, je crois qu'à défaut de me transmettre sa passion pour le tricot (je reconnais mon incommensurable nullité en ce domaine...) elle m'a fait prendre conscience de toute la symbolique de ce simple geste: rattraper les mailles échappées de l'ouvrage...

Je l'associe, dans les relations humaines, à cette capacité que j'ai de réajuster sans cesse les choses, d'exprimer les désaccords, de faire la lumière sur les zones floues afin de ne pas laisser les situations s'envenimer ou pourrir. Ou se miter.  Les non-dits, les accrochages, les malentendus, les incompréhensions sont autant de mailles perdues dans le tricot de la vie, et c'est un art d'aller gratter, récupérer avec dextérité une parole déformée, une idée mal dite, pour essayer de comprendre, pour rabibocher,  pour redonner de la cohérence et de la solidité à la relation. 

Bien sûr, certaines mailles ne se rattrapent jamais, et nous font comme des trous à l'âme ou au cœur. Pour celles-là, même les doigts de fée de ma mère n'auraient servi à rien.

Mais dans l'ensemble, c'est une chance de savoir rattraper les mailles. Une grande chance je crois.Et si je n'ai pas donné à mes enfants le goût du tricot, au moins leur ai-je donné celui du dialogue éclairé et constructif, ferment de toute vie relationnelle.

A Alain X et Mammilou: chacun reconnaîtra sa partie... ^^

Et à Marie Madeleine, qui sera, je pense, sensible aux deux parties du texte.