La poésie des choses

Remarquez-vous comme les choses transpirent d'une poésie qui leur est propre? Une sorte de méta-existence,  indépendante de celle que notre bon vouloir un peu étriqué leur donne. Nous qui aimons les étiquettes. Non, vous ne le remarquez pas...forcément, il faut avoir le goût de se pencher naturellement au-dessus du vide. Le goût du vertige existentiel. Ce n'est pas gagné dans ce monde de terreur rationnelle... 

Si, vous le remarquez? Ah! Tout n'est pas perdu alors.

Alors vous devez comme moi aimer regarder luire un trottoir mouillé à la lumière des lampadaires de ville, non?  Vous commencez à saisir le vertige? ...De petits zig-zags de lumière humide se forment alors en tremblant et en variant de forme et de couleur. C'est divinement beau, pour peu qu'une tache d'huile vienne ajouter de l'arc en ciel à l'ensemble.

Une éruption de parapluies multicolores sous l'ondée printanière, et l'asphalte s'exalte soudain, comme s'il respirait, d'une respiration  joyeuse et inattendue.  Tels des centaines de  champignons ayant poussé d'un coup au signal de l'orage.
Des drapeaux qui claquent, comme des flammes de soie au vent du soir.
Des verres de cristal alignés sur le zinc d'un bistrot, fragile cathédrale de sable.

Les objets du quotidien ont leur vie secrète, autonome, et quand nous dormons, c'est bien connu, ils s'animent. Ce qui est moins connu, c'est qu'ils le font aussi quand nous sommes éveillés. 

Et l'on est alors ébahi par la poésie des choses. 

Ne riez pas. En ce moment, j'y puise ma force, et une ou deux certitudes qui m'aident à affronter mes doutes.

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