Entre chien et loup

C'est l' heure vénéneuse où le soir tombe sans bruit. Quel est donc ce fracas à l'intérieur d'elle? 
C'est le bruit des départs, c'est le bruit sournois et mou du dimanche soir. Entre chien et loup.  Le chien va dormir dans sa niche, le loup n'est pas encore sorti. Elle se sent  seule, soudain, et sa solitude la transperce comme une pluie d'hiver. Elle a envie de crier, et aucun son ne sort de sa bouche.

Elle a beau cultiver les Fleurs du Bien, ce soir celles du Mal ont un goût insidieux. Elles poussent leurs tiges malsaines et s'insinuent dans ses oreilles, et s'enroulent autour de son coeur avec des souffles de hyène malade. Elle pourrait se secouer les puces et faire semblant de gambader joyeusement à travers le jardin empierré de froid, rentrer vite au bord du feu, mais ils s'en vont, elle se sent seule. Les chouette! et les youpi! se sont fait la malle, il n'y a que les snifs qui passent. Elle ne se force plus, elle ne veut plus faire semblant, elle prend la vague plutôt que de fuir. 

Ça ne dure pas longtemps. Le temps d'un solo de saxo qui troue le ciel ni bleu ni gris. D'un bleu saudade, d'un bleu sans étoile, sans lune, sans ses lucioles familières.

Le temps de prendre sa guitare, de jouer un air au piano, n'importe quoi pour  laisser couler, vite,  dans son corps, ces larmes tièdes, tout en virant d'un coup d'éponge les miettes de gâteau, sur la table abandonnée, le gâteau de la vie qui diminue trop vite.

Et puis la vie revient, doucement comme le rose aux joues pâles d'une convalescente. 

Le petit zonzon rassurant des textos qui renouent le lien. 

Le chat bâille comme indifférent, à cette tempête muette.

Son monde revient, les gens qui l'aiment, les Fleurs du Bien.Elle a l'impression d'avoir été faire un tour au fond de l'eau. Elle se dit qu'elle n'aimerait pas mourir noyée.

Chaque chose reprend sa place, elle sourit timidement à son miroir, hébétée par la violence de ses émotions. Elle se connaît, pourtant. 

 Elle sait que c'est comme ça, à coups de dimanches soirs, à coup d'hivers, à coup de blues, à coup de riens, que viennent les rides.

Mais elle s'en fout, finalement. Tant qu'elle ressent, elle est vivante. Même si parfois, ça secoue force douze. Elle est vivante.