Double jeu

Je continue ma petite série de l'été d'Asphodèle, j'ai la faiblesse de croire que vous aimez...Allez, à la carte, aujourd'hui, deux formules!

Les badins,  les primesautiers, les enjoués, les espiègles, les guillerets, les joviaux, les légers, bref ceux qui aiment quand je les fais rire, choisissez le premier texte.

Les poètes, les rêveurs, les penseurs, les sereins contemplatifs, les ténébreux bucoliques, les méditatifs, les sages, les profonds, bref ceux qui aiment quand je les émeus (sans faire l'autruche), choisissez le second texte.

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Actualité...

Photo internet

Sur le trajet de retour de mon voyage à Paris, ma valise et mon coeur encore pleins de l'euphorie des derniers jours,  je fixe un point vague sur l'horizon orageux. Le chant ronronnant du Tégévé me berce.  Mais soudain mon regard est attiré par  le journal que mon voisin, sans doute habitué à la solitude d'une île  déserte, m'étale d'un geste impétueux sous le nez. 

Oh!!! mais que lis-je? Il paraît que les Grands Bretons en liesse acclament le "Royal Baby". (Je ne savais même pas qu'il était arrivé à destination! C'est vous dire si les soubresauts de la famille royale me passionnent!) 

Les Rosbifs ont la larme à l’œil comme si on avait assisté à la naissance d'un extra-terrestre, ou du premier être humain immortel... Bref, comme si ce n'était pas un mioche comme les autres! 

Mais, ils se fourrent le doigt dans l'omoplate jusqu'à l’œil! Qu'est-ce qu'ils croient? Qu'il ne va pas les salir, ses pampers en soie brodée, et avec du vrai caca de bébé, bien jaune et bien mou, et parfois même acide à rendre ses petites fesses incandescentes comme des lumignons? Qu'il ne va pas baver de grands fils de salive gluante en faisant ses dents sur l'hermine de papa ou le twin-set en Rhovyl de maman? 

Mais bien sûr qu' il ne va pas les rater, ses petits rots bien sonores sur le costume Prince de Galles de grand-père, (oh my God!) qui essuiera, avec un haut-le-coeur, de la pointe de son mouchoir en satin aux armes de Buckingham, le lait caillé, et cela aura la même odeur aigre que celui du morveux de Newham ou Harlesden...

Et il va pousser des vagissements perçants comme les autres quand il aura la dalle, ce trésor, sonorisant la nursery royale de ses cris de "little pig man" dont les nourrissons ont le secret, surtout la nuit, surtout si le biberon est  en retard d'une minute...peut-être même qu'il va tellement casser les oreilles de sa majesté archi-great-mummy Elisabeth en lui titillant les trompes d'Eustache jusqu'à la rupture, que, hé, imaginez!  cela la déciderait à prendre enfin sa retraite, comme Cousin Albert... Qui peut se targuer d'avoir  inversé le cours de l'histoire de la perfide Albion tout en ne pesant que sept livres? ...ce serait très fort, non? 

Moi, il me plaît bien, ce British Moutard. Il ira loin.

Oeuvre de ma copine Epistyle qui fait des choses magnifiques tout le temps rien qu'avec ses dix doigts...

...Ou dualité. 

Souvent ma vie est une liesse, où le vent des hauteurs m'emporte dans son euphorie. Ces jours-là, le chant de mes artères fait dans mes veines un bruit de grelot. Je deviens ce torrent incandescent et sauvage dont le trajet serpente sur des plaines ineffables et sucrées. Je me sens grande et immortelle, et mon horizon infini semble s'étirer devant moi avec volupté. J'ai le temps dans mes mains. Je boufferais le monde. J'aime. Je vibre. Je vis.

Puis parfois tout s'inverse, c'est la rupture des digues, ce sont soudain des litres de larmes et des valises de mouchoirs trempés de sel. Ces jours de solitude où je pense que j'ai tout raté, oui, tout raté de ce voyage à la destination fatale et irréversible. Ces jours-là tout est en retard, rien ne va, rien ne vient.  Je me terre dans ma retraite au fond du sombre bois de mes illusions perdues. Je me trouve pitoyable, et petite, et sans joie. Mon horizon se bouche en lourds nuages gris. Le temps me glisse des mains. Le monde me bouffe. Je soupire. Je pleure. Je meurs. 

Et puis c'est le retour du bonheur à nouveau. Comme un cycle d'horloge. Et il sonne en mon cœur, fidèle à son trajet céleste, comme l'aiguille sur le douze.

Je suis une passante, impétueuse et solaire. Je ne sais rien. A part le goût de miel que la vie donne à mon cœur et mon âme. Et ces moments maudits de déréliction où je le cherche en vain sur ma langue amnésique.