Fière

La fierté d'une mère, c'est complètement subjectif et pas du tout scientifique. Ça ne se met pas en équation, ça ne s'explique pas vraiment, ça se vit de l'intérieur, c'est comme une vague chaude qui envahit le coeur, qui rend les yeux brillants, les mains douces et qui donne l' envie de chanter. Ça commence un beau matin d'avril, quand on tient pour la première fois un bébé dans ses bras, que l'on se dit que c'est nous, cette petite chose que l'on a été capable de créer, et que l'on tremble en se demandant si on arrivera à l'élever. La fierté d'une mère, ça grandit en même temps que les jambes de pantalon, et les pointures de chaussures, et un autre beau matin de février, on est conviée à une belle cérémonie, où l'on voit cet enfant que l'on a porté et élevé, être devenu un homme, beau, intelligent et gentil, et recevoir son diplôme d'architecte des mains d'un vieux professeur ému, qui prononce un discours plein de larmes rentrées parce que c'est son dernier tour de piste. 

La fierté d'une mère, c'est du miel et du coton, ça vous tisse un manteau tout chaud, un mélange naturel de reconnaissance, de gratitude, de bienveillance, et d'amour, c'est comme se blottir dans un nid tout rempli de plumes et fermer les yeux,  environnée de douceur, et entendre au-dehors le vent furieux et s'en moquer. Parce que rien, en cet instant, n'est plus important que ce bonheur qui dure depuis si longtemps...