Certains matins...

Certains matins, elle est lasse de l'hiver, et se réveille avec des envies de douceur, de chevaux galopant sur une lande éperdue de bruyères et d'ajoncs, de Paris que mai fleurit, de petits pains chauds de soleil parmi les hibiscus ou de plongeons frais dans  l'eau verte d'un lagon.

Mais là, ce n'est pas le froid. C'est un de  ces fameux matins où l'engluement du cerveau est tel que l'on reste figé sans pouvoir remuer un cil ni un doigt. Comme pris dans une colle, un amidon épais de la conscience. Où l'on procrastine en regardant d'un oeil torve la poussière qui court sous les meubles en longs troupeaux silencieux, et les araignées qui s'accaparent les plafonds. 

Ces jours-là, elle attend un signe, un mot qui la fasse redémarrer, se ré-inscrire dans le mouvement de la vie. Elle ne peut plus bouger. Elle rumine. Elle se sent comme en-dehors. Elle s'est endormie avec un souci, ces sortes de petits moucherons qui vous zonzonnent à l'oreille pernicieusement, et au réveil, plus de bruit, et pourtant cette désagréable persistance du malaise. Le souci est toujours là. Il est tapi. Il rend la bouche pâteuse et le corps lourd. On voudrait se secouer, s'ébrouer comme un jeune chien qui sort de l'eau, pour que tous les miasmes empêcheurs de bouger, empêcheurs de sourire, soient projetés au loin dans une grande gerbe d'eau.

Et puis le signe vient. C'est peut-être un mot gentil, comme un rayon de soleil qui vient jouer dans les replis du coeur comme à travers des persiennes. C'est peut-être le tintement discret d'un message, une lettre, une infinie et ténue preuve que tout va s'arranger. Ou simplement une pensée, un sourire, un éclat de rire. Une bonne nouvelle. Et soudain comme par miracle, elle entend son sang se remettre à investir les artères, reprendre son lent bouillonnement, aller inonder les alvéoles pulmonaires en les dépliant comme autant de petits sacs tous fripés qui se desséchaient sournoisement. L'air du large pénètre dans les poumons, emportant dans son souffle salé vivifiant la silicose mentale qui les obstruait.
 Elle respire! Elle sent l'énergie vitale se répandre à nouveau, elle se lève allégée d'une tonne, elle boit un grand verre d'eau. Elle repart. Elle ne sait pas vers où (le sait-on jamais?) mais elle repart. Comme une pendule stoppée dans sa course par un grain de sable, et que des mains d'orfèvre ont remise en marche. Les mains du temps, du destin, de la providence, quel que soit le nom qu'on leur donne, elle a senti leur travail bienveillant. Presque une caresse.