Prémices

Pas fou, le chat a pris sa place au soleil, calé contre un mur à l'abri de ce vent furieux dont les autochtones disent qu'il rend fou. Le Mistral. Le maître de la Provence.

 De la véranda où je suis installée, ce matin, j'entends le printemps qui s'approche à pas feutrés. Oh, il ne fait pas bien de bruit, pour l'instant, ce sont deux ou trois crocus, la première jonquille et des centaines de petits bourgeons un peu plus verts qu'hier pour un oeil attentif. 

Le mimosa, lui, n'a pas résisté aux assauts du gel des semaines passées. Il n'ensoleillera pas mon jardin de ses petites fleurs parfumées.

 Les oiseaux commencent à y croire. Ils se passent le mot discrètement. Mais les rois de la saison, les merles aux trilles somptueuses, ne sont pas encore arrivés.

Quant à moi, les prémices se manifestent d'une façon reconnaissable entre toutes: des picotements au bout des doigts et des orteils, une exultation quasi permanente et l'envie de changer et de bouger. 

Reprendre le sport, manger plus léger, perdre les trois kilos de l'hiver, trier les pulls, sortir les petites robes, aérer la maison,  changer les meubles de place, faire le ménage en grand.

Secouer mon pelage comme une oursonne qui s'ébroue à la sortie de l'hiver. Renaître, quoi...