Confiance

Je me suis souvent demandé, lors de ces rêveries intellectuelles dont les jeunes filles ont le secret, lorsqu'elles ne pensent pas aux garçons ou à quelque autre sujet faisant rosir les joues , quel était le plus joli mot de la langue française. Je n'ai jamais réussi à répondre à cette question, comme il m'a toujours été malaisé de dire ma couleur préférée, ou mon auteur favori. Comment choisir quand le monde entier est à vos pieds, prêt à être recueilli au creux des mains comme l'eau d'une source ? Pourtant l'un d'eux mériterait une place toute particulière au panthéon des mots. Il s'agit de "confiance".

Quel joli mot que la confiance! Un mot-écrin, un mot bijou. Un mot brillant, chatoyant, plussoyant. Prononcez-le et aussitôt vous sentez un frôlement comme celui d'une plume d'ange  qui vous effleure en silence.  Un frémissement, une vibration au plus intime, nous emporte dans un étourdissement de valse lente. Confiance! on se laisse tomber en arrière, les yeux mi-clos, dans un ravissement proche de l'extase, en sachant, oui, sans raison, en étant persuadé que des bras forts et tendres vont rattraper au vol ce corps alangui, abandonné.

La confiance déjoue toutes les règles scientifiques, en établissant des liens parfaitement inexplicables, irrationnels pour tout dire.

Par exemple, je me demande encore souvent comment de parfaits étrangers, que je ne connais  que si mal au final, et le plus souvent  ni d' Ève ni d'Adam, m'accordent ce blanc-seing qui m'honore et m'étonne à la fois. Ce qui, dans mon visage, ou mes yeux, ou un je ne sais quoi dans le son de ma voix, ou peut-être les trois à la fois, les incite à me raconter des choses de l'ordre de l'intime absolu, comme si nous nous connaissions depuis toujours.

Cela m'arrive si souvent, de recevoir des confidences, et j'ai tant appris à écouter et à écouter encore, que cela fait partie de moi, et que sans doute , par un cercle vertueux parfaitement logique, la confiance appelle la confiance.Et je recueille tous ces secrets comme des objets précieux sur lesquels on me demande de veiller. Embarrassée, parfois, mais étourdie le plus souvent. 

Dans le même temps, par une contradiction singulière, je n'ai guère confiance en la valeur de mes propres révélations intérieures, et j'ai toujours l'impression que mes secrets n'intéressent personne. D'où peut-être ce goût immodéré pour l'écriture, grâce auquel,  depuis l'âge de quinze ans, dans la solitude de l'écrivain, j'épanche sur le papier , peu à peu, le tréfonds de moi-même en espérant secrètement être lue.