Il ferait beau, voir...

Commencez impérativement votre texte par la phrase suivante : "Je suis née à quatre heures du matin, le 9 janvier 1908, dans une chambre aux meubles laqués de blanc, qui donnait sur le boulevard Raspail." (emprunt à Simone, jeune fille rangée.)



Terminez impérativement votre texte par la phrase suivante : "Je vais laisser pousser ma moustache, décida-t-il" (emprunt à Jean-Paul, celui qui écrit sur le mur.)

« Je suis née à quatre heures du matin, le neuf janvier mil-neuf-cent-huit, dans une chambre aux meubles laqués de blanc, qui donnait sur le boulevard Raspail. »

Oui j’aurais pu commencer ainsi mes mémoires, mais d’abord, je suis encore un peu jeune pour me retourner sur ma vie, et puis, je suis née plus tard, beaucoup plus tard, et dans un deux-pièces où mes parents s’aimaient comme deux pigeons, qui donnait sur le Garlaban couronné de chèvres de Pagnol. Et pour te dire toute la vérité, je n’ai jamais été trop rangée… 

Ah Simone, si tu savais comme être une femme libre est toujours aussi compliqué. Palpitant, certes, émouvant, formidable, tout ce que tu voudras, mais compliqué.

Et encore, je ne me plains pas. J’aurais pu naître au Yémen, ou en Afghanistan sous les talibans, ou au fin fond de l’Afrique, pilant le mil en regardant tomber mes seins vidés comme des outres en peau de zébu.

J’aurais pu être pute sur un trottoir à Manille ou à Tanger, pour d’autres colonies de vacances…J’aurais pu être exposée en vitrine à Amsterdam, ou vendue à la sauvette dans les bas-fonds de Fortalerza. Interdite d’études, de conduite, de téléphone, murée dans un sac, enfermée derrière un grillage, mariée de force à huit ans, violée, excisée, et lapidée ou brûlée vive pour me punir d’adultère…

 Mais je suis née comme toi, dans le pays des Lumières, et ton Deuxième Sexe a bercé mon adolescence de rêves flous et beaux. J’avais des fleurs dans le cœur et les cheveux, Hare Krishna à mort, le guide du routard dans la poche. Je fumais des gauloises bleues, la la la…les beaux jours…

C’était bien chez Laurette. Alors je sais, parfois on est un peu difficiles à comprendre (ou à supporter) avec nos hormones en dents de scie, nos lunatismes, notre encombrante féminité. Mais ça devrait pouvoir se régler entre gens de bonne volonté. Je connais des hommes tellement merveilleux, et si soucieux de cet équilibre fragile sur lequel repose l'avenir de notre engeance…

Eh bien, imagine-toi, chère Simone, que plus de cent ans après ta naissance, on est pourtant encore en train de se battre pour ne pas être prises pour des gourdes, des objets, des poupées. Encore en train de crier « ni putes ni soumises » encore indignées, révoltées contre des choses que tu pensais en passe de se résoudre, et dont je t'épargne la liste…

Alors elle est où la sortie de secours, Simone, pour les femmes, et surtout pour celles victimes de violence, tombant sous le joug d’un crétin allumé par son cerveau reptilien ? Faudra-t-il que, comme le disait Jean-Sol Partre, ton vieux complice, nous en soyons réduites, pour qu’on nous respecte, à déclarer :

 « Je vais laisser pousser ma moustache » ?  

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Sur une consigne de Lakevio

Et pour les Impromptus Littéraires, sur le thème de la sortie de secours.
Merci à quelques humains de sexe mâle formidables, Renaud, Yves Simon, Pierre Perret, Pagnol, Maxime Le Forestier, Delpech...etc